Patri Bloggea

TA: Un adverbio se le ocurre a cualquiera

2012-01-06T17:39:00.000+01:00

Hemingway cobraba los artículos por palabras. A tanto el término, lo mismo daba que fueran adjetivos que sustantivos, preposiciones que adverbios, conjunciones que artículos. No recuerdo de dónde saqué esa información, hace mil años (cuando ni siquiera sabía quién era Hemingway), pero me impresionó vivamente. En mi barrio había una tienda de ultramarinos, una mercería, una droguería, una panadería, una lechería… Pero no había ninguna tienda de palabras. ¿Por qué, tratándose de un negocio tan lucrativo, como demostraba el tal Hemingway? Para vender leche o pan, pensaba yo, era preciso depender de otros proveedores a los que lógicamente había que pagar, mientras que las palabras estaban al alcance de todos, en la calle o en el diccionario.

Imaginé entonces que ponía una tienda de palabras a la que la gente del barrio se acercaba después de comprar el pan. Sólo que yo las vendía a precios diferentes. Las más caras eran los sustantivos, porque sustantivo, suponía yo, venía de sustancia. Si la sustancia de una frase dependía de esta parte de la oración, lo lógico era que valiera más. Después del sustantivo venía el verbo y, tras el verbo, el adjetivo. A partir de ahí, los precios estaban tirados. Cuando un cliente, en mis fantasías, compraba tres sustantivos, le regalaba cuatro o cinco conjunciones, para fidelizarlo. Mi padre, que era agente comercial, utilizaba mucho el verbo fidelizar. ¿De dónde, si no, iba a sacar yo esa rareza gramatical? En mi tienda imaginaria había también un apartado de palabras inexistentes, para gente caprichosa o loca. Aún recuerdo algunas: copribato, rebogila, orgáfono, piscoteba, aguhueco, escopeja…

El negocio imaginario iba bien. Todo el mundo necesitaba mis palabras. Al poco de inaugurar la tienda tuve que contratar dos empleados porque no daba abasto. Luego compré el piso de arriba para ampliar el negocio, pues llegó un momento en el que la gente me pedía también frases. Puse en el sótano un taller con cuatro gramáticos que se pasaban el día construyendo oraciones. Las había de muchos precios, claro. Las frases hechas eran las más baratas. Recuerdo, entre las que tuvieron más éxito, en boca cerrada no entran moscas y no rascar bola, pero a mí me gustaban mucho también leerle a alguien la cartilla, ser un hueso duro de roer, chupar cámara, pelillos a la mar, o mi sastre es rico. El precio de las frases aumentaba a medida que resultaban menos comunes, o más raras. Por alguna razón que no llegué a entender, había mucha demanda de frases absurdas. Me duelen los zapatos, por ejemplo, los espejos fabrican harina orgánica, o las cremalleras son menos sentimentales que los botones. Con el tiempo tuve que crear un departamento dedicado de manera exclusiva a la construcción de frases absurdas.

La idea de la tienda de palabras y frases me resultó muy liberadora, pues siempre pensé que ganarse la vida era condenadamente difícil. El mayor miedo de mi infancia era el de acabar en una esquina, vendiendo pañuelos de papel. Un día que mi madre, tras suspirar con expresión de lástima, se preguntó en voz alta qué iba a ser de mí, le dije que no se preocupara, pues había decidido que iba a poner una tienda de palabras. Tras meditar unos instantes, me dijo que eso era un disparate y que debía poner mis energías en cuestiones prácticas. Ahí acabó mi sueño de vender palabras. Luego, de mayor, comprobé que los anuncios por palabras constituían un capítulo muy importante en la cuenta de resultados de los periódicos. Pero no le dije nada a mamá, para que no se sintiera culpable.

De todos modos, acabé viviendo de las palabras. No tengo una tienda abierta al público, tal como soñaba entonces, pero me levanto por las mañanas, las ordeno en un papel, las envío al periódico o a la editorial y me pagan por ellas. A tanto la pieza. Una pieza es un artículo. El término pieza se utiliza también entre los cazadores para denominar a los animales abatidos. La semejanza es correcta, pues escribir un texto se parece mucho a cazarlo. De hecho, con frecuencia se nos escapa. La otra noche, en la cama, con los ojos cerrados, pasó volando por mi bóveda craneal un artículo estupendo. Me levanté, cogí un cuaderno que tengo en la mesilla, apunté con el bolígrafo, pero la pieza había desaparecido. Desde la utilización masiva de los ordenadores, contamos los artículos por palabras. Éste que están ustedes leyendo tendrá unas 4.700. Puedo calcular a cuánto me sale la palabra y decir que cobro en plan Hemingway. Pero me sigue pareciendo mal que me paguen lo mismo por un sustantivo que por un adverbio. Un adverbio se le ocurre a cualquiera.

Juan José Millás

"Un adverbio se le ocurre a cualquiera"

(Premio Don Quijote de Periodismo)

41

2012-01-06T10:24:00.003+01:00

“El “pero” es la palabra más puta que conozco -. “te quiero, pero…”; “podría ser, pero…”; “no es grave, pero…”. ¿Se da cuenta? Una palabra de mierda que sirve para dinamitar lo que era, o lo que podría haber sido, pero no es."

El secreto de sus ojos, Ernesto Sacheri

TP: Sin esperar respuesta.

2012-01-06T10:13:00.000+01:00

Hacía meses que no contestaba a sus intentos de contacto, y se había acostumbrado a escribirle cartas. Al principio hablaban de ellos, de lo que habían sido, de lo que sentía... pero poco a poco se habían transformado en una simple necesidad de comunicación, en una forma de sacar fuera lo que antes compartían de viva voz y que sin él se quedaba enquistado en la garganta impidiéndole hablar. Si hiciera público este nuevo entretenimiento muchos la tildarían de excéntrica, de absurda, de loca que envía pensamientos escritos en papel en la era del mail y los mensajes privados de facebook, pero se había convertido en su terapia, en ese placebo que permitía que una vez echada la carta al buzón el aire entrara de nuevo en sus pulmones.

Sabía que era casi imposible que las recibiera, además del cambio de domicilio, estaba segura de que no había dejado aviso para que le hicieran llegar la correspondencia a su nueva ubicación, le conocía lo suficiente para saber que olvidaba (consciente o inconscientemente) ese tipo de detalles. A veces se imaginaba que alguien se encontraba con su montón de cartas años después, cuando su existencia fuera solamente un recuerdo, o quizás tan solo un nombre en algún listado estadístico, y que trataba de ordenarlas y encontrarle algún sentido a tanto párrafo inconexo. Se prometió que algún día escribiría una carta que explicara el porqué de tantas misivas sin aparente relación... cuando ella misma fuera capaz de explicárselo.

En carretera, 3 de Enero de 2012

Puede resultar una estupidez, pero en la autovia a66, que une Zamora y Salamanca, poco antes del km. 320 dirección a tierras charras hay una zona arbolada que, si tienes la suerte de ir de copiloto al conducir a su altura, te permite disfrutar de algunos de los árboles más bonitos que hayas visto nunca. No son especialmente grandes, ni exóticos, ni siquiera puedes llamarlos majestuosos, pero cada uno en su montículo, con la suficiente distancia entre unos y otros para disfrutar de entidad propia, se erigen como mudos testigos del paso del tiempo en unas tierras famosas por el carácter recio de los hombres y mujeres que aún hoy las trabajan.

Parece haber muchos tipos distintos en esa pequeña porción de tierra (ignorancia arbórea la mía, quizá sean los mismos con ligeras variaciones), pero más allá de sus diferencias permanecen, ajenos al paso del tiempo, o al menos no afectados por el mismo tanto como los seres dotados (¿o aquejados?) de movilidad que comparten ese suelo al que están unidas sus raíces.

Sí que distingo entre todos alguna encina, supongo que es inevitable...

¿Recuerdas cuando aún nos subíamos a los árboles?

Sin esperar respuesta.

Daniela.

40

2012-01-05T22:34:00.003+01:00

“Comienza a serme infiel la piel de la garganta.” - Maria Victoria Atienza

Textos Ajenos: No te detengas

2012-01-05T22:21:00.000+01:00

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento. No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión. La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores: el silencio. La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo", dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples. Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas, pero no podemos remar en contra de nosotros mismos. Eso transforma la vida en un infierno.

Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante.

Vívela intensamente, sin mediocridad. Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte. Las experiencias de quienes nos precedieron de nuestros "poetas muertos", te ayudan a caminar por la vida.
La sociedad de hoy somos nosotros: Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

Walt Whitman

39

2012-01-05T18:54:00.000+01:00

“Ambos tenian los ojos cerrados y parecian perfectamente satisfechos. Si encuentras a una persona asi, alguien a quien puedas abrazar y con la que puedas cerrar los ojos a todo lo demas puedes considerarte muy afortunado.”

—	El nombre del viento (Patrick Rothfuss)

T.Propios: El Palacio de Verónica - III

2012-01-05T18:49:00.001+01:00

PRIMERA PARTE AQUÍ
SEGUNDA PARTE AQUÍ

[CONTINUACIÓN]

- No está sin acabar -contestó con una gran sonrisa- lo que pasa que está siempre creciendo

- ¿Creciendo?

- Mi palacio se construye con los sueños de mis amigos, con las ilusiones, las vivencias y los sentimientos deaquellos que son invitados a entrar. Se nutre de las ilusiones de Bea y todas las historias que asoman por su cabeza,de los sueños de Javier y sus mariposas en el estómago, de las risas de Laura y Leticia... y ahora también crece gracias a los vuelos de Arkana, a los latidos de tu corazón, que no está triste, y a cada uno de tus viajes.

- ¿Mis viajes?

- Tu paso por la tierra de los gnomos de azúcar elevaron el techo dos metros y la canción que oíste a los bardos mientras te calentabas junto a ellos en la hoguera, en aquel bosque olvidado, han hecho que en el salón de baile puedan girar seis parejas más.

Mon escuchaba a la niña y observaba cómo el palacio crecía al mismo ritmo que los latidos de su corazón.

- Mi palacio, mi hogar, es tuyo también, porque ahora formas parte de todo este universo caprichoso que no es más que un gran jardín donde crecen los sentimientos de quienes quisieron compartir un rato, un chicle o una tarde delluvia conmigo. Quienes crecieron a mi lado, como mi hermana, quienes me encontraron y no me soltaron, como Javier o quienes decidieron participar de todo esto tras hacer un alto en el camino, en un camino lleno de aventuras que ahora yo también viviré gracias a sus relatos.

Mi palacio ahora es tu palacio, y seguirá creciendo con cada una de sus visitas.

Mon y Vero se despidieron con un gran abrazo y la sonrisa que les proporcionaba la promesa de una nueva visita en cuanto fuera posible. El viento rozó amablemente la cara de Mon mientras Arkana levantaba el vuelo en busca de las hadas del norte y la niña y el resto de los habitantes de ese pequeño y perdido lugar saludaron con la mano a las intrépidas viajeras.

- ¡Saluda a Tess de mi parte! -gritó la niña tras el despegue

- ¿Conoces a la reina de las hadas del norte? -preguntó Mon asombrada

- ¡Gracias a ella el palacio tiene ese fantástico jardín de margaritas!

Y Mon se marchó riendo, acordándose del jardín, del pequeño palacio y de esa peculiar princesa a la que visitaría siempre que le fuera posible y a la que nunca llamaría princesa, sino amiga.

T. Propios: El Palacio de Verónica - II

2012-01-05T18:32:00.000+01:00

PRIMERA PARTE AQUÍ
[CONTINUACIÓN]

Mon echó un vistazo a Arkana, que parecía encantada con los cuidados de sus dos solícitas curanderas y siguió a la niña, apurando el paso por miedo a perderla de vista.

- ¡Perdona! ¡Pequeña! ¡Necesito ver al dueño del palacio!

La pequeña se paró junto a una de las puertas de entrada, mientras de espaldas a la misma la empujaba

- ¡este es mi palacio!, no hay más dueños -dijo con un deje de enfado infantil- y he decidido que puedes quedarte todoel tiempo que quieras -añadió divertida antes de desaparecer tras el umbral

La intrépida exploradora se sonrió, había cometido un error de principiante, dar por hecho las cosas, prejuzgar una situación por la edad de su protagonista... parecía mentira que con toda su experiencia, con todo lo que había visto a lo largo de cada uno de sus viajes, pudiera haberle pasado esto. Afortunadamente, se dijo, no es tan grave, la princesa de este palacio no parece enfadada, ni ofendida, puedo seguir disfrutando de su compañía... y sin más entró en ese pequeño edificio sin terminar con la curiosidad que siempre movía cada uno de sus pasos.

Le sorprendió el tamaño del salón que la recibía, por fuera, parecía tan chiquitito, que no era posible adivinar todo eluniverso que guardaba en su interior. Encontró a la pequeña justo en el centro de la estancia, con una gran capa decolor rosa sobre sus hombros. Un rápido vistazo a su alrededor le confirmó que no era sino una gran cortina que hacía unos segundos estaba segura de que se encargaba de vestir el estupendo ventanal de una de las paredes laterales, como lo hacían el resto de telas que aún seguían colgadas.

- ¿Te gusta mi vestido?

- ¡Por supuesto! me parece muy elegante

- El rosa es mi color favorito -dijo la niña con una gran sonrisa- es mi vestido para cantar

- ¿Para cantar?

- ¡Claro! ¿Tú no cantas?

- No mucho, la verdad

- Deberías hacerlo, se te alegra el corazón cuando lo haces

- Mi corazón no está triste -protestó Mon

La niña acercó su rostro al de la exploradora hasta encontrarse las puntas de sus narices a escasos milímetros y tras mantener la vista fija en sus pupilas lo que a la intrépida piloto le pareció una eternidad, se separó despreocupadamente

- No, es cierto, tu corazón no está triste, pero si cantas estará más alegre aún

- Hay gente que no ha nacido para cantar, princesa

- ¿No? yo creo que todos deberíamos cantar, si en el bosque sólo cantaran los pájaros que mejor lo hacen, todo sería más serio y silencioso... ¡ah! y no me llames princesa.

- ¿Y cómo quieres que te llame?

- Me llamo Verónica, pero a los que no tiene el corazón triste, les dejo que me llamen Vero.

- De acuerdo Vero, encantada de conocerte -dijo tendiéndole la mano- mi nombre es Mon.

Tras la presentación, la pequeña dueña de tan mágico lugar decidió que era un momento estupendo para dedicarle a la invitada una canción, y así lo hizo, con su capa rosa de cortina y un pequeño palo de madera (probablemente partede un mortero que la niña habría cogido de la cocina) haciendo las veces de micrófono.

A medida que sonaba la canción Mon comenzó a percatarse de que había más personas en el lugar, niños y mayores que se asomaban a los ventanales para oir cantar a la princesa que no quería que la llamaran princesa, curiosos que entraban en ese salón que parecía agrandarse por momentos y bailaban discretamente en un rincón. En cuestión deminutos esa habitación en la que se encontraban se había convertido en un elegante salón de baile adornado de luces y sonidos inspiradores. Los aplausos de la multitud adornaron el final de la canción de la pequeña y poco a poco, los dueños de los mismos fueron marchándose con la misma elegancia y delicadeza con la que habían entrado en ellugar.

Mon y Vero volvían a encontrarse solas.

- Seguro que tienes hambre y sed -dijo la niña. Y antes siquiera de esperar la respuesta de la recién llegada, ya había una mesa montada en medio del salón con frutas, bizcocho y una variada selección de tés de todos los sabores imaginables.

Las nuevas amigas compartieron mesa y hablaron y hablaron y hablaron...

Mon le contó a la niña algunos de sus viajes, los seres fantásticos que fué encontrándose por el camino, las aventuras vividas junto a Arkana y lo reconfortante que era volver a su hogar después de cada una de sus expediciones. La exploradora siempre había sido una gran narradora de historias y puso todas las ganas y todo elesfuerzo en agradecer a la niña su hospitalidad a través de la narración de cada uno de sus vuelos. Cuando terminó, Vero le habló de su hermana Bea, y de lo importante que era para ella, de lo bien que se sentía cuando iba a visitarla a su palacio. Le habló de su amigo Javier, que siempre que estaba junto a ella la sujetaba de la mano porque no quería que nunca se marchara y le habló de su palacio, de su pequeño palacio lleno de vida.

- Dime una cosa Vero -le preguntó Mon cuando ya llevaban una eternidad conociéndose y compartiendo secretos- ¿por qué tu palacio está sin acabar?

CONTINUARÁ...

Textos Propios: El Palacio de Verónica - I

2011-11-13T20:14:00.000+01:00

EL PALACIO DE VERÓNICA. Un cuento "por encargo"

Premisas:
LA PROTAGONISTA DE LA HISTORIA
ella: verónica - hermana: bea - novio: javi
no sabe mascar chicle como las personas normales, arma una escandalera para comer una mierda chicle que lo flipas...
se esta haciendo una casa con su novio en un pueblo y ahora vive en piza en una casa que desde fuera parece la de callejeros
siempre esta dispuesta a todo, es generosa y no pone pegas a nada y nunca espera nada a cambio de los demás, lo hace porque quiere
cuando era pequeña cogía en mango de un mortero lo forraba de papel de aluminio, y lo hacia microfono, y se disfrazaba con las cortinas
Tess es una de sus mejores amigas y esta por lo menos tan trastornada como ella o mas y con Leticia y Laura le gusta ir a tomarse Cosmopolitan
Bea siempre dice que Verónica es su cordón umbilical, están muy unidas, son como siamesas, lo que le pasa a una luego le pasa a la otra
Su novio siempre quiere llevarla de la mano por la calle porque dice que con lo que le costó conseguirla....como para soltarla
LA QUE ENCARGA LA HISTORIA: Mónica (mi hermana) apasionada de las libélulas y a la que sus amigas llaman Mon.

Existía hace tiempo un país muy muy lejano. Tan lejano que no aparecía en los mapas de ningún aventurero. En él, había un pequeño reino con un palacio más pequeño todavía. El palacio de Verónica.

Verónica no quería que la llamaran princesa, prefería que la llamaran amiga. Así que las únicas exigencias que ponía a las gentes de su reino era que sonrieran siempre que les apeteciera, que intentaran tomarse las cosas con buen humor y que respiraran profundamente antes de un enfado.

En cierta ocasión llegó hasta los confines de ese pequeño reino perdido una exploradora llamada Mon. Viajaba siempre sobre su fiel libélula Arkana y se encontraba en esos momentos encabezando una expedición para visitar a las hadas del norte. Durante el trayecto Arkana había sufrido daños en una de las alas debido a una tormenta de granizo que les sorprendió en los acantilados de la región polar y Mon, siempre justa y preocupada por su fiel corcel, decidió parar para que se recuperara.

A Mon le sorprendió mucho no conocer las tierras en las que habían aterrizado, ya que estaba orgullosa de considerarse una de las exploradoras más preparadas y viajadas de su época. No en vano la llamaban "la intrépida Mon" por algo. Nada más aterrizar, hizo las tres cosas que debe hacer todo buen explorador al llegar a un lugar desconocido: escuchar, mirar y oler.

Así se dio cuenta de que el viento aprovechaba las hojas para cantar una suave canción de bienvenida, que los naranjas, marrones y amarillos se fundían con los verdes anunciando el otoño y que, a pesar de no haber estado nunca antes allí, ese lugar le brindaba un olor agradable y familiar.

Tras desmontar y comprobar aliviada que la lesión de Arkana no entrañaba ningún peligro, siguió el cauce de un río de leche merengada hasta llegar a ese pequeño edificio que prometía ser precioso a pesar de su mínimo tamaño y la sensación de no estar terminado.

Las puertas del palacio se abrieron como si la hubieran estado esperando toda la mañana, y Mon, seguida de Arkana, entró con cautela. Frente a ella, una niña vestida con un delicado y etéreo vestido blanco la esperaba con una sonrisa de oreja a oreja.

- ¡Bienvenida! -le dijo con una voz cantarina y no exenta de emoción- ¡qué genial que por fin llegaste! -continuó mientras la cogía de la mano y tiraba de ella firmemente para terminar de adentrarla en el palacio.

- Creo que te confundes -replicó Mon mientras la niña la miraba con sus grandes ojos marrones- debes estar esperando a otra persona

- No esperaba a nadie -dijo la niña divertida- ¿tienes un chicle?

Tras la sorpresa inicial, y sin dejar de preguntarse quién sería esa niña que actuaba de forma tan extraña, buscó en sus múltiples bolsillos hasta encontrar un paquete de chicles de fresa que siempre guardaba para posibles mareos ante vuelos intrépidos (Arkana era bastante traviesa cuando la responsabilidad de una misión se lo permitía). Le brindó un chicle a la pequeña, que expectante, se quedó con él en la mano esperando, Mon comprendió que deseaba que ella también cogiera uno para disfrutar juntas de la golosina.

Mon giró al notar un ligero murmullo a su espalda y comprobó que ya había dos personas encargándose de Arkana, eliminando el polvo del viaje de sus alas y mirando con extremo cuidado su herida para proceder a lavarla y aplicarle algún ungüento calmante.
Se sorprendió al comprender que tenían que haber pasado por delante de sus narices y que no se había dado ni cuenta, los grandes ojos de esa pequeña captaban toda su atención.

- No te preocupes por tu libélula -dijo la niña como si hubiera leído sus pensamientos y señalando a las personas que se ocupaban de Arkana continuó- Laura y Leticia se ocuparán de que no le falte de nada, descansará y curarán su herida. Son estupendas inventando cremas y pomadas milagrosas -le susurró divertida

La intrépida Mon asintió, aún no tenía claro por qué, pero estaba convencida de que lo que le contaba la niña era cierto.

- ¿Nos tomamos ya el chicle? -preguntó la niña con la impaciencia que da la edad temprana, y al ver cómo Mon asentía y se acercaba el chicle a los labios, ella hizo lo propio con la ilusión que siempre da saber que el sabor a fresa inundará toda tu boca con el primer mordisco.

En ese momento un ruido extraño, molesto incluso, la pilló por sorpresa. Mon, comenzó a mirar a todos los lados e instintivamente adoptó una postura de alerta, preocupada no por ella, sino por proteger a esa pequeña de grandes ojos marrones y vestido blanco. Frunció el ceño, era muy extraño, porque el desagradable sonido se escuchaba con claridad, pero no veía a ninguna criatura capaz de producirlo. ¿Los Ogros Camuflaje del Este? se preguntó, pero descartó rápidamente la ocurrencia, de haber sido ellos habría percibido inmediatamente el olor a coliflor. ¿Algun duende ajustándose la ortodoncia? no conocía a ninguno con el don de la invisibilidad... Pensando en nuevas opciones miró a la niña y comprobó como, divertida, movía las mandíbulas de forma desmesurada, disfrutando enormemente y... produciendo aquel sonido tan... ¿particular?

- ¡Es lo más divertido de tomar chicle! -le dijo- abrir muuuucho la boca, estirarlo y dejar que cante entre tus dientes como lo hacen todos los chicles, ¡como si fueran piratas borrachos!

Y sin más la niña giró y comenzó a adentrarse en los jardines que adornaban la entrada al palacio con esos pequeños saltitos bailarines con los que todos los niños demuestran que están comenzando a descubrir que la vida es un gran juego en el que lo importante es divertirse.

- ¿Vienes? -le dijo, y sin esperar respuesta siguió bailando.

(continuará)

Beactriz #2: LOS ÚNICOS

2011-10-05T10:52:00.001+02:00

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Textos Ajenos: "A los que Aman" (Isabel Coixet)

2011-09-29T23:31:00.000+02:00

Hay nubes grises que cogen su color al estar cerca de la luna. Hay nubes sin sombra. Hay nubes densas, blancas y brillantes cuyos bordes se tocan. Hay velos blanquecinos formados por cristales de hielo. Nubes como rebaños. Hay nubes negras como montañas oscuras que en unos instantes cubren el cielo y anegan la tierra de lluvia (…) Hay nubes como velo de cristal y nubes pesadas como castillos. Nubes que nos recuerdan la cara del ser que amamos y nubes con rostros que no queremos recordar.

Siempre viví mirando al cielo y nunca encontré dos nubes idénticas. Así quiero morir. Mirando las nubes y buscando la pregunta a una respuesta que no conozco.

Beactriz #1

2011-09-05T22:53:00.001+02:00

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Textos Ajenos: Instrucciones para llorar

2011-09-05T22:50:00.000+02:00

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

Julio Cortázar

A veces no cuesta...

2011-07-30T10:38:00.000+02:00

A veces no cuesta decir adios.

Haciendo balance te das cuenta de las cosas importantes. Mis últimos cuatro años y medio se han almacenado de forma relativamente segura. Lo menos relevante; las cifras y las palabras, los archivos y bases de datos, en un disco duro externo de 65 euros y 500 gigas. Lo primordial en plataformas de almacenamiento más fiables, al menos de momento.

Lo aprendido está en un par de carpetas amarillas con dibujos científicos, en una de las particiones de disco de mi cabeza. He tratado de almacenarlo de forma intuitiva para encontrar enseguida lo que necesite en cada momento. Si vieran su tamaño y grosor algunos dirían que no son demasiado para el tiempo empleado, pero se equivocan, está lo primordial, ya me he encargado de sacar los enfados, las frustraciones y las pérdidas de tiempo dejando espacio a lo importante. Sólo eran paja que te impedía llegar a las hojas realmente interesantes. En esas dos carpetas están los pros y los contras de muchas cosas, las bien hechas y las equivocadas, (de las que también se aprende, y muchas veces incluso más), los ensayos y errores, las rectificaciones y las auto-palmaditas en la espalda (también alguna palmadita ajena, no os vayáis a creer).

Hay dos archivos especialmente importantes, uno lo he llamado "Lo que he ido aprendiendo por el camino" (lo sé, no soy la mejor poniendo nombres cortos a los archivos y me enfadaré cuando tenga que hacer copias de seguridad y esto me dé más de un quebradero de cabeza) y al otro "Lo que me han enseñado mis compañeros de viaje". El segundo es más grande que el primero, aunque me encargué de vincularos de forma que han ido creciendo de la mano. Ah!, llamadme nostálgica, pero también me guardo ahí un pequeño matraz y la fórmula del flubber :-)

Pero definitivamente el archivo más grande es el que he guardado un poquito más abajo, en el pecho, entre la tercera y la cuarta costilla derechas (me pareció un sitio estupendo, cómodo, calido y de lo más protegido). Ahí me guardo mucho más, ahí me guardo personas que, algunas vestidas de calle y otras con bata blanca, me han hecho crecer, que me han enseñado, sorprendido y convertido, quiero creer, en alguien mejor. Son muchas las cosas que escribiría ahora mismo para describirlas, pero no es necesario, algunos incluso no son conscientes de haberse convertido en referente en algún momento, pero incluso así, les estaré eternamente agradecida. A todos ellos espero haberles correspondido adecuadamente dejándoles algo de mí también.

Y cuando vea, aunque sea de refilón, las fotos que comparto con algunos, ese dibujo de mi primer campamento en el que salgo un poco amarilla o ese nombre en forma de mensaje en la bandeja de entrada o en la pantalla de mi movil, sonreiré acordándome de lo bueno vivido y compartido, pero también de todo lo que me queda por vivir con muchos de ellos a los que no dejaré de ver, aunque no sea todas las mañanas a eso de las 9:00.

A veces no cuesta decir adiós.

A veces decides, simplemente, no decirlo.

38

2011-07-20T09:05:00.001+02:00

"Bailaban las Pléyades y con sus destellos borraban la sangre. Toda la noche estuvieron así, purificando la tierra. Y las arenas quedaron limpias y su blancura emanó la posibilidad tras el olvido. “Vuela” dije a la rosa, armada con sus espinas. Y voló con su envoltura de aire. Y ví la ecuación oculta claramente dibujada en su centro y entendí las cifras".

Clara Janés

37

2011-07-13T08:54:00.000+02:00

La loca pastelería de Carlota Smith

2011-07-12T08:42:00.002+02:00

Los dulces que hace Carlota no se parecen en nada a los que hayáis probado hasta el momento. Tienen nombres extraños y hacen que a quien los prueba le pasen cosas de lo más divertidas.

En la mágica pastelería de Carlota Smith se utilizan toooodos los ingredientes que podáis imaginar... y algunos que ni os imagináis, y siempre sales por la puerta con el estómago lleno de sonrisas y los ojos repletos de felicidad.

Hay Torrijas de Besos, Magdalenas de Sueños, Rosquillas que hacen cosquillas... y Pudin de Trucha para después de la ducha!, porque los dulces de Carlota son de todos los sabores, una vez a mi me hizo un pastel de pimiento morrón que me curó el sarampión!

La señorita Fideuá, que ayuda a Carlota en la pastelería, pone mucha atención en lo que hace y siempre añade unas cuantas gotas de ilusión antes de meter las tartas en el horno... quizá ese sea el secreto... porque todo el que entra en la mágica pastelería de Carlota Smith descubre un sabor que le hace feliz.

Bueno... todos no... Carlota últimamente no duerme demasiado bien, se pasa toooda la noche pensando en nuevas recetas para Rigoberta nunca contenta, Rigoberta es una nueva cliente que apareció hace unas semanas y que no ha encontrado aún el sabor que le haga sonreír.

Ha probado con el Suflé de secretos de mandarina, con el Batido de sol para las tardes de lluvia... pero nada funciona... el otro día, con el Helado de Besos y salsa de fresa pensábamos que lo habíamos conseguido porque Rigoberta levantó tímidamente las comisuras de los labios... , pero lo que le pasaba es que tenía ganas de estornudar

Y por si esto fuera poco, nos hemos enterado de que Cindy Gesta ha llegado a la ciudad

Cindy es periodista, y escribe todos los meses en la revista más importante de todo el mundo mágico: "El noticiero hechicero". Tiene una columna en la que habla sobre tiendas mágicas y normalmente no le gusta ninguna. A todas les encuentra algún fallo y entonces la gente deja de ir a la tienda y acaban cerrandola. ¡Y como se entere de lo que pasa con Rigoberta se lo contará a todo el mundo y Carlota tendrá que cerrar la pastelería!

¡Tenemos que solucionarlo! ¿verdad?

(Arrancamos, y yo no puedo más de la emoción!!!)

(Imagen: Mª José Ballesteros)

(Ja)Maika 3: El regalo envenenado

2011-07-08T09:04:00.005+02:00

Margaret Atwood dijo una vez "Nunca he entendido por qué la gente considera la juventud como un tiempo de libertad y gozo. Es probablemente porque han olvidado la suya"

He pasado unas semanas complicadas. Sí, a mi edad también se pasan semanas complicadas, no es algo exclusivo de la gente mayor, no es que cuando se cumplen los 20 se presenta alguien en tu casa con un paquetito y te dice algo así como "bienvenido a su edad adulta, aquí tiene su kit de semanas complicadas, empléelo con cordura y firme aquí, aquí y aquí..." Creo que las personas ya venimos con paquetito incluido y solo es cuestión de tiempo que nos demos cuenta de que lo tenemos ahí, esperándonos...

La cuestión es que en mi caso el paquetito ha hecho acto de presencia a mi tierna (aunque madura y no falta de inteligencia) pre-adolescencia, y ahora tengo que "capear el temporal" (otra expresión que si no estuviera en una semana complicada analizaría con el interés y la intensidad que siempre me acompañan) como buenamente pueda.

Lo de empezar con esa frase de Margaret Atwood denota gusto ¿verdad? Es un recurso que me he encontrado en multitud de libros de la biblioteca... creo que empezar con una frase de otro autor que esté relacionada con el tema demuestra que quien escribe es culto y se interesa por las opiniones de otros colegas literarios y no solo por lo que sale de su cabeza... bien, pues la señorita Atwood definitivamente dió en el clavo: la juventud está siendo la peor época de mi vida gracias a los acontecimientos de las últimas semanas y que pasaré a relataros a continuación (sino a ver para qué me esfuerzo yo en buscar frases de autoras anglosajonas ni nada...)

Todo ocurrió a tres semanas de terminar el curso...

(aquí podría sonar una música inspiradora y aparecer un flashback en blanco y negro o tonos pastel difuminados que inequívocamente llevaran al espectador a concluir que se trata de una escena acontecida tres semanas antes de terminar el curso... es que estoy pensando en ampliar mi campo como escritora al guión cinematográfico ya que lo pasado estos días me sitúan claramente con la sufrida protagonista de un drama intimista y desgarrador, aclarado lo cual, retomo)

Todo ocurrió a tres semanas de terminar el curso...

pero antes... ¿os habéis fijado en el retrato que acompaña al comienzo de este capítulo? es crucial en todo esto (os sigue sorprendiendo que a mi edad sea capaz de utilizar con sentido términos como "crucial" verdad?, lo sé)

Todo ocurrió a tres semanas de terminar el curso...

[continuará]
[imagen: little girl sketch, de moisesbraga]

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36

2011-05-30T09:02:00.001+02:00

"Escribo sólo para matar las tardes, por no ponerme a deshacer las maletas, por no arrastrarme por las estaciones"

Joaquín Sabina

Pero a mi me pasa...

2011-05-25T09:11:00.001+02:00

"Que no niña, que no, que son todo artificios para ganarse uno la vida y a alguien cada noche para calentar el colchón..."

Y ahora... ¿ahora yo que hago con las mariposas de mi estómago que coleccionabas en frascos de cristal de luna? ¿con los paseos por la playa llorando mi ausencia y los besos traviesos robados a mi ombligo?

¿A quién abrazo las noches sin tormenta de risas, con quién bailo a escondidas tras la puerta del desván? ¿Dónde coloco las botellas sin mensaje, las estrellas desgastadas, los te quiero a punto de llorar?

"El amor no existe, y el artificio que lo sustituye solo funciona si dos quieren, aunque lo que digan no rime, pequeña"

¿Y entonces? ¿Silencio tu voz por las mañanas camino de la escuela? ¿Regalo las ganas, los secretos, el brillo en la mirada? ¿Rompo la colección de lágrimas que escondo tras la almohada?

¿Qué hago con los besos que me esperan y la arena a medianoche? ¿Con las luces de emoción y esos versos que te pagan las facturas? ¿Con las maletas llenas de sueños, para viajes aún por hacer...? ¿Con el mar de las sonrisas, las caricias en la espalda, la arena pegada a la piel, los hoteles escondidos, los secretos entre dos, los rincones de...

"Que no, que es palabrería acompañada de notas, que no existe, que no vale, que no ocurre..."

Pero a mí me pasa...

Textos Propios: (Ja) Maika 2: cómo comenzar un libro en blanco

2011-05-20T09:16:00.001+02:00

Llevo desde la noche de mi cumpleaños dándole vueltas a qué escribir en las primeras páginas del libro en blanco que me regaló Mateo. Considero que es algo muy importante y que definirá la calidad del resto de páginas y eso es mucha presión.

Mi adorado Mateo no está de acuerdo, dice que lo importante es escribir lo que en estos momentos necesite escribir, sin preocuparme por cómo llenaré el resto de hojas, ya que eso me condicionaría y perdería frescura. Es tan inteligente...

Estos días está cansado, lleva varias tardes marchándose a la puerta del Sol nada más que termina el cole. La otra noche estuvo hasta la madrugada, lo justo para darse una ducha y venir a ocuparse de mi y mis preguntas.

Me cuenta que la gente se reune para allí hablar, exponer sus ideas, compartir, conocerse y tratar de hacerse oir de una manera pacífica y organizada. Me habla de la gente que se sienta a su lado, que comparte una manta o un paraguas, que hace fotos, que cuenta su historia...

Dice que ayer estuvo junto a un chico que pinta muy bien y que si hoy coinciden le va a pedir que le haga un retrato mio para mi libro. Le he dicho que si no tiene una foto no podrá dibujarme y Mateo dice que sí, que hay dos formas de ver a las personas, como aparecen en una imagen o como se muestran a los demás, y él le contará a su compañero "de lucha" cómo soy para que el dibujo sea auténtico. Me pareció muy emocionante que pensara en mí en la revolución, como un soldado que en el campo de batalla guarda en el bolsillo más cercano a su corazón la foto de su amada.

Mateo dice que la gente ya no se reune en la puerta del sol para comer las uvas y dar la bienvenida al nuevo año, sino para cambiar las cosas y hacer los sueños realidad. Dice que hay una pancarta que dice "Si no nos vais a dejar soñar, no os vamos a dejar dormir"; de momento el que no duerme es él, pero cuando las cosas se hacen con tanta convicción e ilusión no pueden salir mal ¿verdad? Me encantaría poder ir con él.

El otro día se lo dije a mamá, que por qué no íbamos y llevábamos manzanas, agua, sacos de dormir o lo que necesitaran. Mi madre me dijo que era muy niña para ir y que tengo obligaciones como la escuela y los deberes, igual que ella las tiene en su trabajo y con la familia, pero me lo dijo con una sonrisa triste y un brillo distinto en los ojos, porque yo sé (papá siempre le dice cuando hablan de política que es su "roja revolucionaria favorita" ) que mi madre en realidad se pasaría dias enteros allí si pudiera.

También me dijo que aunque no pueda estar allí, ella también lucha, votando, porque las cosas cambien, y que cuando yo sea mayor, si quiero cambiar las cosas y por lo que sea no puedo ir a sentarme en una puerta de sol (de esas que brillan por lo que guardan en su interior), encontraré otras formas adecuadas de que mis ideas también cuenten, porque soy muy lista.

Aún así me encantaría poder ir con Mateo y compartir esos momentos, debe ser muy intenso y especial, esa sensación de que está pasando algo grande, importante, y que formas parte de ello... pero desde Torrejón (y desde mis 13 años) está todo más lejos de lo que me gustaría.

Mientras tanto, me pierdo en los ojos de los que me cuentan las cosas: en los de Mateo y su cara de cansado, con esas ojeras grises que le hacen más mayor e interesante, en los de mamá y ese brillo de rebeldía que aún hoy la acompaña, y en los de papá y el amor con el que la mira.

Y sigo pensando en cómo empezar un libro en blanco.

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(Ja)Maika 1

Textos Propios: Una historia de un día de lluvia

2011-05-13T20:38:00.001+02:00

Mi artículo para el boletín de castingactores de este mes.
Si quereis leer el del resto de mis compañeros, que siempre son fantásticos, id a la sección noticias de www.castingactores.es

"Gracias a los niños he aprendido que el teatro es una historia de un día de lluvia que hay que cambiar al día siguiente cuando sale el sol"" Jorge Díaz.

Detalle de "Theatre at open air" de Victoria Francisco

Llevo más de 6 años vinculada de una u otra forma al teatro infantil. Como nos pasa a muchos, mi llegada a este mundo fue casual y la parte pedagógica, vino después, cuando decidí tomármelo en serio y hacer de ello una profesión. Para algunos seré una recién llegada y para otros, contaré con más experiencia que la mayoría, pero independientemente de situarme en una parte u otra de la línea, puedo presumir de haber compartido escenario y otros espacios afines, aunque no siempre bien acondicionados, con gente admirable.

Desgraciadamente, creo que el teatro infantil es observado desde fuera por algunos como un "subproducto", como algo secundario y menos importante, lo que a los que luchamos por sacarlo adelante con compromiso, honestidad y las mismas dificultades que los compañeros que se pelean por defender sus montajes para adultos, nos hace, cuanto menos, poca gracia.

Ser "actor de infantiles" no es ser menos actor que el que interpreta a un Lorca o a un Sanchís Sinisterra. Escribir, dirigir y sacar adelante un proyecto infantil implica el mismo esfuerzo y trabajo que cualquier otro montaje teatral, con un handicap añadido; el niño no está sujeto a los convencionalismos sociales, a la educación (en algunas ocasiones incluso mal entendida) del público que va al teatro. Si a un niño no le gusta lo que ve hablará, llorará, gritará, se levantará de su butaca y conseguirá que, antes o después, sus padres, abuelos, tíos o quienquiera que les acompañe, se levante con mayor o menor vergüenza para abandonar la sala.

Pero no solo es eso, cuando haces teatro infantil trabajas para el niño, pero también para el adulto que le acompaña, un adulto que, en determinados casos, busca una forma de que su hijo, nieto o sobrino, no solo se esté "tranquilito" un rato sino que también se entretenga con algo diferente a los dibujos de la tele del sábado por la mañana.

Te debes al adulto igual que al niño, no vale disfrazar a cuatro actores con colores llamativos y pedirles que den saltos, canten 3 canciones y se caigan de culo para que el niño se ría, no vale hacer gracia solamente, el que elige llevar a su hijo al teatro en lugar de al cine o al circo busca "educar", "fascinar", "enseñar" y "descubrir" o al menos me gusta pensar que en un alto porcentaje de casos es así.

Por eso, cuando decides sacar adelante una obra de teatro infantil trabajas el texto hasta la saciedad, para que te entiendan, no puedes jugar a dejar algo en el aire, a improvisar en exceso, a que el espectador saque sus propias conclusiones, sino que tienes que enseñar al niño a pensar a la vez que captas su atención, a que entienda a los personajes y la historia a la vez que le haces sonreír. Y todo eso lo tienes que vestir con colores, con luces, con música y artificios que consigan enganchar al pequeño los primeros minutos, cuando el niño no se siente "obligado" a prestar atención como si que se siente el espectador adulto. Y esto encarece en gran medida el proceso.

Ningún actor, director o productor teatral le haría ascos a que le programaran un Chéjov, un Ibsen o una profunda y trabajada producción propia, por supuesto, la que escribe esto tampoco. Solo digo que la satisfacción que te da el abrazo sincero de un niño al terminar la función o los comentarios e intervenciones en medio de la obra de forma casual y no premeditada de esos pequeños espectadores, tan exigentes o más aún que los que han cumplido la mayoría de edad, alegran a cualquiera que haya tenido la suerte y la valentía de exponerse al criterio del público infantil. Y que el trabajo y el esfuerzo que supone conseguirlo no es menor ni menos importante que cualquier otro.

Y aunque a veces te dan ganas de tirar la toalla con esos "locos bajitos" y martirizarte metiéndote en la piel de la Señorita Julia o de Bernarda Alba acabas dándote cuenta de que, con tu trabajo, colaboras a la creación de los espectadores adultos del mañana, esos que irán a ver los montajes de los que piensan que el teatro infantil es subsidiario y que, con un poco de suerte, también llevarán a sus hijos a ver una función un sábado por la mañana.

Textos Ajenos: El Camino de los Ingleses

2011-05-12T12:09:00.000+02:00

Hoy además con música.

"Divina Comedia" de la BSO "El Camino de los Ingleses" por Antonio Meliveo

En el centro de nuestras vidas hubo un verano. Un poeta que no escribió ningún verso, una piscina desde cuyo trampolín saltaba un enano con ojos de terciopelo y un hombre al que una noche se llevaron las nubes. Los días cayeron sobre nosotros como árboles cansados.
Ésta es la historia de Miguel Dávila y de su riñón derecho. Y también es la historia de mucha otra gente, de la Señorita del Casco Cartaginés, de Amadeo Nunni el Babirusa o la de Paco Frontón y aquel coche de color fresa y nata en el que se paseaba cuando su padre estaba en la cárcel. Y también es mi propia historia. Al recordar aquel tiempo voy resucitando una parte de mí mismo. Como un viejo paisajista que al pintar los ríos, las hojas de los árboles y el azul de las montañas que tiene frente a él estuviese dibujando el contorno de sus ojos, el trazo sinuoso que el tiempo ha dejado en las arrugas de su piel. Su autorretrato. No sé qué fotografía, de todas las que nos han hecho a lo largo de la vida, sería la que acabaría por definirnos. La que por encima del tiempo diría quiénes hemos sido verdaderamente. Pero sí sé que el verano en el que ocurrió la historia de Miguel Dávila es la foto que define lo que fue el germen, la verdadera esencia de nuestras vidas.
A Dávila lo vimos regresar al barrio la mañana de un día despejado de finales de mayo, cuando los jazmines de doña Úrsula empezaban a llenar la calle con su olor dulzón y los gatos que en otro tiempo había despellejado vivos Rafi Ayala maullaban con la desesperación del celo. Dávila tenía la misma figura delgada y altiva de siempre, aunque en la espalda, bajo la camisa blanca y un poco crujiente, llevaba una cicatriz de cincuenta y cuatro puntos en forma de media luna. A Dávila todo el mundo lo conocía como Miguelito. Después de la operación que sufrió aquella primavera también empezó a ser conocido como Miguelito el Poeta o, simplemente como Dávila el Loco. Bajo el brazo llevaba un libro grueso y con el borde de las hojas un poco rizadas. El símbolo de su desgracia.
(...)
Nadie supo nunca dónde estaba el padre del Babirusa. Desapareció aquella noche como si nunca hubiera existido, como si fuese uno de aquellos granos minúsculos de hielo que se derretían apenas tocar el suelo y se fundían para siempre con el agua de la lluvia. “Mi padre fue un fenómeno atmosférico”, repitió el Babirusa cada vez que se refirió a su progenitor. “Se fue como las ranas esas que se llevan las nubes y luego caen con la lluvia en otra parte, sólo que a mi padre todavía no lo han llovido”, y miraba al cielo el Babirusa, sin importarle que no hubiera el menor rastro de ua nube o estuviese en mitad de una noche cuajada de estrellas. Su padre siempre estaba a punto de caer del cielo.

El Camino de los Ingleses

Antonio Soler

Textos Propios: Maika

2011-05-11T09:23:00.001+02:00

Ayer cumplí 13 años. Un hecho trascendental y de suma importancia que pasó desapercibido para la mayoría de los mortales. Sí, sí... 13, les permito que se sorprendan de mi admirable uso del lenguaje y rico vocabulario a pesar de mi escasa edad física, pero las aventajadas mentales es lo que tenemos. No solo es que las chicas maduremos antes y seamos más inteligentes (hecho científicamente probado y del que podrían extraer una muestra empírica simplemente pasándose por mi clase), sino que además yo nací con un extraordinario don para la palabra y el lenguaje escrito que hizo que a los 3 años ya llenara cuadernos y a los 6 me granjeara calificativos como "redicha", "marisabidilla" o "listilla insoportable", no solo entre los niños de mi edad, sino también entre personas bastante más mayores que no soportaban la evidencia de que a mi lado lucían todavía más mediocres.

A esa edad aún volvía algún dia a casa llorando por la discriminación que mi inteligencia y el alarde que hacía de la misma me provocaban, mi madre, siempre tan "happy flower" me decía que lo único que tenía que hacer era cambiar mi actitud y encontrar esa lucecita brillante que todos mis compañeros tenían dentro, y que luciría tarde o temprano como ya brillaba la mia a toda potencia. Después me ponía una película llamada "Matilda" de una niña muy lista con unos padres muy tontos y malvados... pero me gustó más el libro.

A los 11 todo cambió, cansados en el colegio de mis preguntas y la escasez de respuestas adecuadas por parte de los docentes, me asignaron un tutor de refuerzo, encargado de velar por mis inquietudes y apaciguar las ansias de saber que se me salían hasta por las orejas, y llegó a mi vida Mateo, un recién licenciado al que le cargaron a la "niñita pesada" para que fuera cogiendo práctica y que se ha convertido en mi guía, mi gurú, mi "otra visión del mundo". Él aún no lo sabe, pero en unos años nos casaremos.

A veces me planteo si Mateo no será igual de mediocre que el resto, y que sea mi amor el que lo ve tan especial y único, pero borro instantáneamente esa idea de mi cabeza, alguien tan inteligente como yo no permitiría que el corazón interferiera dándome una visión sesgada de la realidad.

Ayer, cuando cumplí los 13 a Mateo no se le ocurrió otra cosa que regalarme un libro con las hojas en blanco. Es tan guapo y tan maravilloso que no le dije que desde que aprendí a escribir llevo 172 cuadernos llenos de ideas y que lo del libro en blanco es un recurso empleado en demasiadas ocasiones en libros, películas y series de tv. Sé que este libro es especial y lo que escriba en él será tan importante que cambiara no solo mi vida sino la de muchos a mi alrededor.

Así que aunque la mayoría de los mortales sean ajenos a este hecho tan trascendental e importante, ayer cuando Mateo me entregó mi regalo, todo cobró un nuevo sentido, una dimensión especial.

Me llamo Maika, bueno, en realidad me llamo Jamaica, mis, en su juventud, emporrados padres me pusieron ese nombre porque nací en el aniversario de la muerte de Bob Marley. A muchos os parecerá un nombre exótico e incluso bonito, pero cuando vives en Torrejón esos exotismos están fuera de lugar... pero no me quejo demasiado, mi hermano, Makarney, tuvo peor suerte.

Y nada más, que se preparen, porque sus vidas, gracias a una niña de 13 años recién cumplidos, han comenzado a cambiar.

35

2011-05-09T13:01:00.000+02:00

"¿Y si las historias para niños fueran de lectura obligatoria para los adultos? ¿Seríamos realmente capaces de aprender lo que, desde hace tanto tiempo, venimos enseñando?"

José Saramago

Textos Ajenos: Los Intereses Creados

2011-05-07T22:57:00.000+02:00

Y ahora acabó la farsa.

Y en ella visteis, como en las farsas de la vida, que a estos muñecos, como a los humanos, muévenlos cordelillos groseros, que son los intereses, las pasioncillas, los engaños y todas las miserias de su condición: tiran unos de sus pies y los llevan a tristes andanzas; tiran otros de sus manos,que trabajan con pena, luchan con rabia, hurtan con astucia, matan con violencia.

Pero, entre todos ellos, desciende a veces del cielo al corazón un hilo sutil, como tejido con luz de sol y con luz de luna: el hilo del amor, que a los humanos, como a estos muñecos que semejan humanos, les hace parecer divinos y trae a nuestra frente resplandores de aurora, y pone alas en nuestro corazón, y nos dice que no todo es farsa, que hay algo divino en nuestra vida que es verdad y es eterno, y no puede acabar cuando la farsa acabe.

Los Intereses Creados

Jacinto Benavente

34

2011-05-06T08:47:00.000+02:00

"Como un invierno ha sido mi ausencia de tí" William Shakespeare

Textos Propios: ¿Qué curiosa es la vida, verdad? - TW (III)

2011-05-04T13:07:00.000+02:00

¿Qué curiosa es la vida, verdad? A mí no deja nunca de sorprenderme...

Sé que si no estuvieras sedada y escucharas lo que acabo de decir me mirarías con esa media sonrisa tuya tan característica y soltarías alguna frase vacía y cortante que zanjara la conversación, alguna de esas que guardas en tu repertorio para cuando la vida te incomoda...

¿Cómo puede ser tan fría una sonrisa? Hace años que me lo pregunto.

Qué curiosa es la vida...

Hace unos meses no me hubiera imaginado que ahora estaría aquí, velando ese sueño artificial que te ha provocado la anestesia igual que hace años velabas tú el que yo conseguía arrebatar a esas fiebres que se llevaban mi infancia. ¿Recuerdas? Todavía te miraba con devoción entonces, con esas ansias enfermizas de ser un niño normal y sano para no decepcionarte.

El día que apareciste con esa vieja máquina de escribir, subiste casi hasta la cima de ese infantil pedestal en el que todos los niños sitúan a sus madres. No importaba que hubieras revuelto todo el trastero en busca de la máquina del abuelo con la única intención de reducir las horas a los pies de mi cama dándome algo con lo que entretenerme. Qué más daba que el motivo fuera que te resultaba cada vez más tedioso simular ese cariño maternal que se te escapaba a chorros por la ventana a medida que se te hacía más claro que yo no era el hijo con el que habías soñado… El brillo de mis ojos no distinguía esos matices.

¿Sabes que todavía la conservo? La máquina del abuelo, digo…

Esas teclas duras y gastadas se convirtieron en el único hilo que nos unía, y con el tiempo, desaparecido el pedestal, aprendí a sustituir tu absoluta indiferencia por ese hilo artificial pero lo suficientemente firme como para sujetarme a una vida que se me hacía cada vez más difícil…

¿Sabes? Te confieso que me divertía hacerte enfadar martilleando las teclas hasta arrancarte uno de tus gritos, a veces ni siquiera escribía cosas con sentido, solo golpeaba las que más chirriaban una y otra vez para desquiciarte.

Eso y engendrar a mi pequeño ángel, esa hermosa criatura que bailaba a escondidas en el salón cuando nadie la veía. ¿Ella también te decepcionó verdad? Nunca estuvimos a la altura de tus expectativas y lo peor es que para ella no hubo máquina de escribir.

Nunca te lo perdonaré… madre.

Nunca dejarás de ser la persona que consintió que le cortaran las alas, que la dejaran sin luz, aprovechando mi ausencia. Ni en mis frases más oscuras, ni en mis personajes más rastreros hubiera podido inventar un castigo tan cruel y desgarrador para ella… y para mí.

Así que prefiero hablarte así, sedada, sin oportunidad para tu fría sonrisa, para tu mirada vacía, para esa indiferencia más fuerte aún que el odio que me palpita dentro y que hará que me marche antes de que despiertes, para no darte ni siquiera la satisfacción de saberme cerca, vigilando tu sueño artificial.

Cuando leas esto, ya recuperada, me tendrás tan lejos como siempre pretendiste, y solo tu orgullo y tu absurda idea de estar por encima de los demás, de erigirte como baluarte de la ética y la moral, estarán a tu lado, para que sigas molestando a los que no viven como tú consideras que deben hacerlo, sean o no hijos tuyos.

¡Ah!, y perdona, las ces están algo torcidas y las emes no se leen con claridad, es lo que tiene la vieja máquina de escribir del abuelo.

¿Qué curiosa es la vida, verdad?

------

(tercera y ultima carta... fabricando las alas!!!)
anteriores:
Nana (TW-I)
Siguen visitándote los demonios azules? (TW-II)

Textos Ajenos: El hombre que entraba por la ventana.

2011-05-01T13:17:00.001+02:00

‎"Cuando parece que un fado se muere...,

aún guarda una nota secreta en sus pliegues y la deja escapar lánguida como el olor de las flores de los tilos al anochecer. María Luces escucha la canción a pesar de las ventanas y de la televisión. El ... fado se enreda en las sábanas de las terrazas y en las rejas de los balcones y en toda la ropa tendida y se empapa del aroma limpio de jabón. Así suena a veces la calle del barrio de Graça en la que vive María Luces, hasta que bajo las farolas se extiende un silencio de gente enamorada, de vino en jarra de barro, de suspiros mudos. Después de la última nota todo se calla, y las luces son testigos del silencio y nadie pasa ya por la calle, salvo el camión de la basura. María se duerme.

Es entonces cuando, algunas noches, ocurre el milagro."

El hombre que entraba por la ventana. Gonzalo Moure

Libro ilustrado por Gabriel Pacheco.

Textos Propios: ¿Siguen visitándote los demonios azules? - TW (II)

2011-04-25T14:26:00.004+02:00

Hola pequeña,

Hace tiempo que no hablamos y me cuesta encontrar las palabras adecuadas para demostrarte todo lo que te he echado de menos.

Tuve que marcharme… me ahogaba pequeña… se me pudría el alma en ese cuarto, en esa casa, en esa situación… y no pude llevarte conmigo.

Aún me despierto por las noches pensando en ti, en cómo me acusaban tus ojos cuando desde un rincón observabas cómo escapaba como un delincuente, de noche, en silencio y sin mirar atrás más que para encontrarme con tu enorme tristeza.

Y no volví a darme la vuelta, porque sabía que si lo hacía, no hubiera tenido fuerzas para seguir adelante.>

¿Siguen visitándote los demonios azules? Me llevé unos cuantos en penitencia por tu abandono… pero supongo que algunos no se pudieron resistir a tu frágil encanto y se quedaron a tu lado…

Eras tan tímida… te hacías tan insignificante cuando tenías a alguien cerca… tan… pequeña… no entiendo cómo nadie veía lo importante que eras, la luz que emitías… sólo yo me deslumbraba, y en el fondo, me alegraba egoístamente de que así fuera, me hacía sentir especial, me hacías sentir especial.

Siempre te recordaré bailando a solas, en ese decadente salón, sonriendo con los ojos cerrados mientras el disco giraba una y otra vez en el fonógrafo… nunca me hubiera atrevido a interrumpirte, ni siquiera a contarte que te espiaba mientras dabas vueltas al son de la música, me daba demasiado miedo que no volvieras a hacerlo…

¿Siguen visitándote los demonios azules?

No supe nada pequeña.

Si al menos hubiera tenido una ligera idea… si hubiera podido imaginar lo que ocurriría…

Me atormenta tanto haber sido capaz de dejarte atrás, de olvidar que solo conmigo te sentías segura y podías luchar contra lo que fuera… te lo quitaron todo pequeña, pero porque antes fui yo el que te arrebató la oportunidad de escapar…

De salir de allí…

Salir de allí...

Salir…

¿Siguen visitándote los demonios azules?

(y el proyecto continua... leer el previo "Nana" aquí)

33

2011-04-25T09:29:00.002+02:00

"Tengo que aprender a volar entre tanta gente de pie" Luis Alberto Spinetta.

Andrés Suárez

2011-04-22T20:00:00.002+02:00

Hay un velero a lo lejos que asoma al final de la barra
hay una dama gastada y un hombre sonriendo a un desliz
hay una suerte de risa flotando en el muro sin aire
hay una rubia teñida de miedos diciéndome sí.

Hay dos casados con hijos besándose el sexo en el baño
hay compromisos varados en cuerpos contra la pared
debe haber mar
dentro de esa mirada
que me roba tanto

Hay demasiado volumen en versos que no escucha nadie
hay pasos torpes de baile diciéndose "apríetame más"
hay un niño aquí que no debiera estar
a punto de llorar
que no se atreve a ir a casa una vez más
con otro niño allí llamándole papá
robándole el abril.

También hay una camarera que quisiera ser algo más
hay un quizás si es que suena un bolero
hay un hombre vencido en el suelo
hay que cerrar.

Nunca hay mar al encender la luz
aunque haya en las miradas cambio de marea
no es verdad el "te quiero" de papel
escrito con las ansias de dormir con ella

También hay un talento innato en el mozo que sirve champán
hay algo más cuando suena el piano
hay un hombre en la barra llorando
y hay una luz
salvando el amor

y ahí estás tú
y ahí estás tú.

Textos Propios: Lágrimas

2011-04-21T13:44:00.003+02:00

A veces echaba de menos las lágrimas. Esa cómoda y melancólica luz azul que de vez en cuando se anunciaba con un cosquilleo en las muñecas. Y entonces, cuando la tranquilidad del día se lo permitía, cuando el silencio, cada vez más raro y preciado, la visitaba, cerraba los ojos y pensaba en cosas tristes.

Su cabeza se llenaba de ausencias, de cosas bonitas que ya no estaban, de abrazos extinguidos y melodías que la hacían llorar. De historias que nunca habían ocurrido, de libros que nunca podría regalar o de imágenes almacenadas en un rincón del alma... de esas a las que sólo limpias el polvo de vez en cuando para que la pena no se quede contigo demasiado.

No era nada excesivamente trágico, nunca había sido una "reina del drama", era algo suave, inapreciable en un primer momento, calmado... Con años de práctica había conseguido evitar las muecas y los pucheros, pero, así y todo, seguía llevándose una mano a la sién cuando el proceso comenzaba a dar frutos y notaba como el lagrimal comenzaba a humedecerse.

Llegados a este punto era más fácil, ese peculiar cosquilleo alcanzaba su punto álgido, latente incluso, y la aceptación sobre lo que estaba ocurriendo era completa. Entonces comenzaba el descenso de esa montaña rusa en la que se convertían los sentidos, y las lágrimas aparecían, ligeras, silenciosas, liberadoras... y ella sonreía.

Sonreía porque sabía que una vez acabaran, una vez vaciara esa pena pasajera y totalmente controlada, volvería a sentirse agradecida por ser tan feliz.

Textos Propios: Mauro

2011-04-05T13:36:00.002+02:00

Asomó su carita por la rendija abierta de la puerta de entrada a la sala y salió corriendo cuando alguien desde dentro fue a cerrar para que no se perdiera la magia...

Mauro tiene 3 añitos y unas gafas que le hacen si cabe más gracioso.

Se ha traido un sombrero de pirata para ver la función y su madre se ha recorrido la ciudad de punta a punta para que él pudiera disfrutar de nuevo de la sombrerería. Nos cuenta que desde que nos vió en el teatro en Noviembre, está cantando nuestras canciones y que ha decidido que el papá de su amigo David se llama "Ataulfo" (aunque todos le llamen Adolfo).

Cuando Mercromina le saluda al comenzar la obra él abre muuucho los ojos, y a esa duendecilla traviesa se le acelera el corazón de ver tantas ganas y tanta ilusión.

Se comporta estupendamente, como un niño mayor, y entre esas cien butacas, se convierte en la sonrisa de referencia para todos los personajes de la sombrerería y para las que detrás de esos personajes no podemos dejar de emocionarnos con el fantástico gesto de Mauro y su mamá.

Cuando todo termina y la sala se vacía, la Sra.Smith, cómplice y con más ilusión si cabe que nuestro pequeño protagonista, se lleva a Mauro a la sombrerería, y él se prueba sombreros junto a Carlota, sin dejar de mirarnos a todos con emoción.

Este domingo, Mauro se lleva a casa unas cuantas fotos sombrereras y una experiencia que esperamos que recuerde mucho tiempo, pero a nosotros nos deja mucho más... nos deja un brillo en los ojos que hace que casi se nos salten las lágrimas y esa increíble sensación de que todo lo que haces, el esfuerzo, el trabajo y todo lo que no se ve, merece la pena.

No sabemos por cuánto tiempo Mauro se acordará de Mercromina, del Sr. Snoozer o de Óptima III, si seguirá cantando como lo hace Carlota o viajando en aviones de papel como Lis Chisgarabís, pero lo que tenemos claro es que todos los que trabajamos en este carromato de sueños lleno de sombreros nos acordaremos de Mauro siempre.

Y estamos seguros de que tiene un hoyuelo a 4,2 centímetros de su oreja derecha...

www.enlasombrereriasmith.tk

Você tem medo de dizer eu te amo?

2011-03-23T14:17:00.002+01:00

Nuestra vida se define por el miedo o por el amor... ¡Ama!

32

2011-03-20T18:35:00.002+01:00

“La lengua japonesa no tiene palabras para insultar a un enemigo ni para expresar obscenidades. Todo su diccionario es un manual de buena educación. Del mismo modo, en el idioma japonés sólo se puede expresar con claridad la idea de pasado; el presente y el futuro se confunden y son imprecisos.”

El Japón y su duende... (Jose María Gironella)

Hace tiempo encontré... (Microrrelatos SM)

2011-03-20T17:31:00.000+01:00

Hace tiempo encontré… la fórmula secreta para las sonrisas más espectaculares, los momentos más felices, las historias más mágicas... y también un agujero traidor en el bolsillo...
.
Hace tiempo encontré… un resquicio por el que entrar en el Bosque de los Ceños Fruncidos. Ahora lo único que me obsesiona es dar con la forma de salir de aquí. ¿Podrías ayudarme?
.
Hace tiempo encontré… un calcetín azul feliz de no tener pareja. Que estaba orgulloso de su facilidad para adaptarse a cualquier pie dispuesto a dejarse llevar por la originalidad.
.
Hace tiempo encontré… mi alma. Y tenía tu rostro.

(Mi aportación al II Concurso de Microrrelatos de SM, con un máx. de 160 caracteres cada uno)

31

2011-03-06T21:56:00.001+01:00

"NO SOY LA ESCRITORA DE ESTA NOVELA. Soy el cadáver. Pero eso no tiene la más mínima importancia. Lo imprescindible ahora es contar, tal vez con la boca llena de gusanos, semejante al muerto que va narrando de cabo a rabo mi película preferida, Sunset Boulevard, de Billy Wilder."
Te di mi vida entera. Zoé Valdés.

Patricciones 2011

2011-03-03T16:49:00.003+01:00

Voto por los conductores de autobús que a las siete de la mañana responden a tus "buenos días" con una sonrisa.
Por los que se saben diferentes y aún así no tratan de evitarlo o disimularlo.
Voto por los valientes que conscientemente tienen niños en estos tiempos que corren.
Por los artesanos, en el campo que sea.
Voto por los que aún ceden su asiento en el metro.
Por los que aman su trabajo.
Por los que consiguen que sus empleados amen su trabajo.
Voto por los que son honestos.
Por los que van de cara.
Por los que aún se indignan con determinadas actitudes.
Voto por los que escriben cartas de amor.
Por los que aún usan un bolígrafo y un papel.
Voto por los que arriesgan.
Por los que apuestan por aquello en lo que creen aunque lo tengan todo en contra.
Voto por los que saben que es más importante pagar un salario digno que renovar el coche cada dos años.
Por los que leen todos los libros que se compran.
Votos por los que dedican parte de su tiempo a tratar de arrancarnos una sonrisa.
Por los que valoran las lágrimas y las carcajadas.
Voto por los que dan las gracias cuando les dan la vuelta en el kiosco.
Por los que saben pedir perdon.
Voto por los que cantan en la ducha y fuera de ella.
Por los que se enamoran a los 70.
Por los que bailan en el ascensor.
Voto por rodearme siempre de la gente que tengo cerca.
Voto por ellos.
Voto por tí.

Frase del día (30)

2011-03-01T08:45:00.002+01:00

"El mes de marzo vuelve, con su luz escondida y se deslizan peces inmensos por el cielo, vago vapor terrestre progresa sigilos, una por una caen al silencio las cosas"

Soneto LXXXVIII. Pablo Neruda

Textos Propios: Nana... TW (I)

2011-02-28T16:28:00.006+01:00

Mi querida y añorada nana…

Te echo tanto de menos…

Sabía que estabas en casa antes siquiera de abrir la puerta, la risa de mamá descendía por la escalera como las notas de ese piano que nunca tuvimos. Tu llegada significaba monedas de diez centavos para comprar helados, y, en los mejores momentos, de veinticinco para ir al cine, y meriendas en el Forest Park. La gracia sureña se apoderaba de nosotros cuando estabas cerca e incluso papá olvidaba su odio al mundo si tú le mirabas. Nunca estuve más cerca de Dios que cuando caminaba de tu mano.

Te echo tanto, tanto de menos…

Aún me parece oler tu esencia de rosas y azmilcle… “cuando se nace tan delgadita como yo, hay que buscar la forma de sustituir a las suntuosas curvas de las mujeres del Sur, niño curioso” me decías cuando te preguntaba por la elección de tu perfume.

Y me mirabas con esos ojos grandes, que me revelaban lo profundo que me conocías, lo bien que me adivinabas, y que aún así nunca me intimidaron.

Crecí admirándote Nana, idolatrando tu forma de afrontar los días, de sacarte las piedras de los zapatos…

…de sonreír.

Te echo tanto, tanto de menos…

A veces, creo que todavía vas a aparecer en algún momento, diciéndome que ande derecho, que no tenga miedo, que no me deje llevar por esa desesperación que en ocasiones aún hoy me invade.

¿Por qué no estás?

Y me niego a recordar la forma en la que te marchaste, me niego a que sea tu enferma imagen la que ocupe mi retina. Porque para mí, siempre serás esa divertida y fuerte mujer que años después aún usaba las grandes pamelas de su juventud, ese ángel de labios rojos y pañuelo al cuello que se echaba el mundo a sus espaldas y parecía que guardaba todos los secretos de la vida en un ridículo bolso con forma de flor, ese ser con olor a rosas y azmilcle.

Mi querida y añorada Nana…

Mi querida y añorada nana…

Textos Ajenos: La Fascinante Vida de Cloe Andersen

2011-02-24T08:21:00.003+01:00

Nueva criaturita en el universo blog, la de mi tocaya, una tía estupenda y que, como he descubierto con hace unos minutos, no escribe nada, pero que nada mal...

Todo el mundo a enamorarse de Cloe Andersen!

Textos Propios: El bosque de los ceños fruncidos

2011-02-03T08:50:00.004+01:00

Yo entraré allí... yo lo solucionaré! de verdad!
confiad en mí!

Es de valientes entrar en el bosque de los ceños fruncidos. De muy valientes...

Lo primero que sientes es el frío, un frío desolador, que hace que apenas puedas sentir otra cosa que los huesos gritando y pidiendo que salgas de allí lo más rápido que puedas. No... no importa los abrigos que te lleves, es inutil, es un frio interno, diferente, solo quienes pasaron por allí antes que tú lo entienden.

En el bosque de los ceños fruncidos te invade la tristeza sin que te des cuenta, entra por el pulgar del pie izquierdo y comienza a subir, como un cosquilleo apenas percibible. Como una culebra que avanza lo más silenciosamente posible, para que cuando quieras darte cuenta, cuando quieras sacudírtela de encima, ya haya entrado hasta lo más profundo de tu corazón.

Te quedas sin fuerzas, y a medida que avanzas, que te adentras en su atmósfera, solo quieres sentarte en el rincón más oscuro que encuentres, hacerte un ovillo y quedarte allí, abrazada a tus rodillas y cerrando los ojos muy fuerte, intentando conseguir que, de una forma u otra, esa sensación desaparezca.

Y es curioso, porque a la vez que quieres que desaparezca te instalas cómodamente en ese sentimiento, y casi es un alivio sentir que tus ojos se humedecen y que sientes ese pinchazo en las muñecas que te anuncia que te falta muy poquito para comenzar a llorar.

Entonces es cuando te rebelas (o eso crees) y comienzas a enfadarte. Te enfadas mucho, muchísimo. Sin saber muy bien por qué o por quién. Solo quieres gritar, y golpear los troncos de los árboles, das patadas al aire, discutes con nadie pero cada vez con más fuerza... Se te agolpan reproches en la cabeza, las ironías y los dobles sentidos salen con una energía imparable de tu boca y la rabia te rodea, te abraza, y con un dedo invisible hace que tus sienes palpiten, tu mirada se oscurezca, tu ceño se frunza...

Podré hacerlo! Creedme...

Es de fuertes resistir al bosque de los ceños fruncidos. De muy fuertes...
Porque entre tanta impotencia y desesperación, entre tanta ira inexplicable, tienes que conseguir encontrar una forma de escapar, de avanzar hacia el final a pesar de los brazos invisibles que te lo impiden, que no te dejan caminar.

Parezco poquita cosa, pero soy muy fuerte!

Y no todo termina cuando dejas el bosque atrás... porque cuando entras en ese bosque, ese bosque entra en tí y corres el riesgo de que no salga nunca, de que se instale en tu corazón, y no desaparezca. Asi que es muy importante que al salir de allí alguien te de un abrazo, un largo abrazo de verdad... sabrás si funciona porque si es de verdad, si realmente es un abrazo verdadero, oirás el sonido de tu corazón fundiéndose con el de la otra persona... y una música, hermosa y que nunca antes escuchaste hará que sonrias, y que las arrugas de tu frente desaparezcan.

Me abrazará alguien... lo sé.. y bailaremos al son de la música

(Un nuevo proyecto que nace...)

Textos Ajenos: El arte de Perder. Lola Beccaria.

2011-01-31T08:57:00.003+01:00

"No puedo ahora hacer que la Tierra gire en dirección contraria y que el tiempo dé marcha atrás, hacia el reverso de los días, en sentido opuesto al olvido. Hay cosas que no puedo evitar. No puedo evitar que no me quieras, pero tal vez me quieres. Lo que sí puedo evitar es callar. Y escribo por si acaso. Me expongo por si acaso. Lo doy todo aquí, por si ocurre que sientes algo por mi, para que nada quede por decir. Y dejaré salir lo que la noche que pasamos juntos se me quedó atascado en la garganta"

"El Arte de Perder" Lola Beccaria
Imagen: Red. ElenArt

Frase del día (29)

2011-01-31T08:49:00.002+01:00

"Un mundo donde te movías como un caballo de ajedrez que se moviera como una torre que se moviera como un alfil"

Rayuela. Julio Cortázar

Textos Propios: Recuento de cosas que te hacen crecer...

2011-01-24T01:20:00.009+01:00

Una foto. Cinco personas. Cinco meses atrás... Once funciones (y las que quedan). Un director-técnico-creador-paciente maestro. Tres amigas-compañeras-fabricantes de sonrisas-ACTRICES con mayúsculas. Ocho personajes. Tres canciones. Innumerables sombreros... Un machaca y una duendecilla que "se adapta", dos tutús y un espacio enorme en mi corazón para ambos. Incontables sonrisas. Un técnico pegado al culo. Un bote de latex. Un miriñaque. Diez cajones de colores. Tres estanterías. Una pata menos... Una virgen del poddorso. Un cristo del ticket. Cientos de abrazos y de momentos para el recuerdo. Cuatro pelucas. Un casco. Un par de zapatillas de peluche azul. Un escenario circular. Un bolsillo lleno de besos. Un bastón sin facturar. Un abrazo del dire antes de empezar. Un mago con la cámara con dos patillas y un gran corazón. Tres novios sombrereros. Un avión de papel. Un productor. Una playa testigo de un nuevo comienzo.

Millones de ganas de seguir caminando a vuestro lado.
De seguir creciendo gracias a vosotros.
De muchos, muchos recuentos.

2 minutos, Tavi Garcia, El recolector de Lágrimas

2011-01-10T14:31:00.002+01:00

Un homenaje, un recuerdo, un día triste...
Gracias Tavi, por tu genialidad y por la sensibilidad que la rodea.

Textos Ajenos: El palacio de la luna. Paul Auster

2011-01-09T13:50:00.004+01:00

La gente que encuentra en la luna mide cinco metros y medio y anda a cuatro patas....

Habla dos lenguajes diferentes, pero ninguno se compone de palabras. El primero es el que usa la gente vulgar, es un intrincado código de gestos pantomímicos que requieren un constante movimiento de todas las partes del cuerpo. El segundo es el que hablan las clases superiores y consiste en sonido puro, un complejo pero inarticulado tarareo que recuerda mucho a la música.

Los selenitas no comen tragando el alimento, sino oliéndolo.

Su dinero es poesía, poemas escritos en pedazos de papel cuyo valor está determinado por el valor del poema mismo.

El peor crimen es la virginidad y se espera de los jovenes que se muestren irrespetuosos con sus padres.

Se considera que cuanto más larga tenga la nariz una persona, más noble será su caracter. A los hombres de nariz chata se les castra, porque los selenitas prefieren extinguir una raza que verse obligados a vivir con semejante fealdad.

Hay libros que hablan y ciudades que viajan.

Cuando muere un filósofo, sus amigos beben su sangre y comen su carne.

De la cintura de los hombre cuelgan penes de bronce, de la misma manera que los franceses de siglo XVII solían llevar espadas. Como le explicó un selenita al desconcertado Cyrano: ¿acaso no es mejor honrar los instrumentos de la vida que los de la muerte?

"El Palacio de la Luna" de Paul Auster
Imagen Chema Madoz

Textos Propios: Y aún así... perfecta.

2011-01-05T16:19:00.007+01:00

Suena sin prisa. Sin pretensiones. Y aún así... perfecta.

No busca agradar, ni conmover, ni siquiera captar la atención, pero te acompaña sin apenas percibirse, sin molestias, sin artificios... No podrías describirla aunque quisieras, no sigue pautas ni cánones, no hay carencias... y aún así podrías repetirla sin errores dejando escapar un apenas visible hilo de aire entre tus labios. No tiene ritmo, pero palpita, y aunque no lo has hecho nunca, eres plenamente consciente de que podrías bailarla a la perfección simplemente cerrando los ojos y dejándote llevar.

Es suave, pero con carácter y nada previsible. Firme, y aún así etérea... No puedes verla, nadie puede, pero la sientes tan tuya que crees que podrías cogerla con solo estirar los dedos.

Susurra con la fuerza de un grito y casi notas el aire caliente en tu oreja cuando te la imaginas. Es aire y aún así te deja sin aliento. Cálida, pero con la capacidad de crearte escalofríos...

No podrías describirla aunque quisieras... aunque suena constantemente en tu cabeza...

...desde aquel beso.

Suena sin prisa. Sin pretensiones. Y aún así... perfecta.

Frase del día (28)

2011-01-02T20:50:00.002+01:00

"La pena es una cosa extraña, nos deja totalmente desamparados. Es como si una ventana se abriera sola, la habitación se queda fría y lo único que puedes hacer es tiritar. Pero cada vez se abre un poco menos y un poco menos, hasta que un día nos preguntamos qué habrá pasado con ella."

Memorias de una Geisha. Arthur Golden

Textos Ajenos: La Elegancia del Erizo

2011-01-02T20:20:00.004+01:00

Me llamo Renée.

Tengo cincuenta y cuatro años.
Desde hace veintisiete, soy la portera del número 7 de la calle Grenelle, un bonito palacete con patio y jardín interiores, dividido en ocho pisos de lujo, todos habitados y todos gigantescos. Soy viuda, bajita, fea, rechoncha, tengo callos en los pies y también, a juzgar por ciertas mañanas que a mí misma me incomodan, un aliento que tumba de espaldas.
No tengo estudios, siempre he sido pobre, discreta e insignificante.Vivo sola con mi gato, un animal grueso y perezoso, cuya única característica notable es que le huelen las patas cuando está disgustado. Ni uno ni otro nos esforzamos apenas por integrarnos en el círculo de nuestros semejantes.
Como rara vez soy amable, aunque siempre cortés, no se me quiere, si bien pese a todo se me tolera porque correspondo tan bien a lo que la creencia social ha aglutinado como paradigma de la portera de finca, que soy uno de los múltiples engranajes que hacen girar la gran ilusión universal según la cual la vida tiene un sentido que se puede descifrar fácilmente.
Y como en alguna parte está escrito que las porteras son viejas, feas y ariscas, también está grabado en letras de fuego en el frontón del mismo firmamento estúpido que dichas porteras tienen gruesos gatos veleidosos que se pasan el día dormitando sobre cojines cubiertos con fundas de crochet.

La Elegancia del Erizo. Muriel Barbery
Imagen: Jackie Ludtke

Textos Propios: Frío

2010-12-31T17:19:00.005+01:00

¿Sabes? escuché en una ocasión que el frío no entiende de clases… pero es mentira.

El frío de los ricos no es frío. No. El frío de los ricos son tardes esquiando o viajes al norte de Europa.Son escapadas en pijama al jardín para ver cómo quedan las luces de Navidad desde fuera, como en las series de televisión.

Cuando eres pobre el frío se te mete en los huesos, y ya no te abandona. Da lo mismo que te acerques a la lumbre, o que te tomes una copita de licor, se queda contigo. Porque al frío le gustan los pobres, se siente cómodo sabiéndose más fuerte, teniendo la partida ganada.Y se ríe de las sopas de ajo y los calcetines de lana… le divierte que traten de ponérselo difícil.

Con los ricos no es lo mismo, porque contra sus chimeneas de diseño y sus abrigos caros no puede luchar. Los suelos térmicos, las calefacciones centrales, los edredones de plumón de pato suizo… solo le queda el consuelo de atacar a las muchachas que se encargan de ir a recoger a los niños al colegio, porque ellos, si acaso, se quedan en el coche, esperando, con su calefacción 4x4… y con las muchachas no es lo mismo, viven al lado de ellos, pero son como el resto de pobres, víctimas fáciles.

Cuando eres pobre sientes frío de por vida. Incluso en verano, cuando te acuerdas de Diciembre. Y se te oscurece la mirada a pesar del sol y del bochorno, porque sabes que lo tienes ahí, esperando y haciéndose fuerte para atacar en cuanto tenga ocasión.

¿Sabes? Yo quiero ser rico, para poder tener frío solo cuando quiera ver las luces de Navidad.

Frase del día (27)

2010-12-26T09:45:00.004+01:00

"Bajó, pues, la vista, procurando no mirarla al rostro, pues su rostro era como el sol. Pero, como pasa con el sol, él no tenía que mirarla para verla"

"Anna Karenina" Leon Tolstoi

Textos Ajenos: Toco tu boca...

2010-12-26T09:33:00.006+01:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.

Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura.

Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terribe absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella.

Y hay una sola saliva, y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Rayuela. Julio Cortázar (cap.7)

Imagen: "El Beso" de Adolfo Payés

Textos Propios: suavemente... detrás de la oreja...

2010-12-16T12:43:00.003+01:00

A: ¿Pero cómo es posible que ya no quieras ser sirena? No me lo creo, son ganas de llamar la atención... ¿Me quieres hacer creer que ya no quieres nadar entre peces de colores y jugar en los arrecifes de coral?

B: Puedo jugar en los bosques y saltar sobre los charcos

A: ¿Y las corrientes submarinas? ¿Y los delfines?

B: Los paseos sobre hojas secas... los gatos...

A: Poder llegar a dónde otros no llegan, disfrutar de la libertad del océano.

B: Estar donde está el resto del mundo. Disfrutar de su compañía...

A: Las medusas, los galápagos, los cangrejos cantarines...

B: La piel de gallina al oir una voz susurrando...

A: Pero... ¿Es que no ves que tienes lo que ellos desean? ¿No les ves con sus trajes ridículos y sus espaldas cargadas de aire tratando de emularnos?

B: El calor al abrazarnos, el contacto físico, sentir la calidez de otra respiración sobre tu piel...

A: ...

B: Tener el pelo seco, sobre los hombros, para que puedan colocártelo suavemente... detrás de la oreja... mientras te hundes en sus ojos...

A: ... B

B: Dime...

A: ... que yo tampoco quiero ser sirena.

(Ilustración: Quentin Greban. Más información aquí)

Ha nacido un blogero

2010-12-14T19:57:00.000+01:00

Que sí que sí, que ya sé que la peli de Judy Garland se llamaba "Ha nacido una estrella", y os aseguro de que también podría atribuírsele semejante presentación, pero Tavi, el Sr. García, lleva años brillando con luz propia y actuando, dirigiendo, cantando y escribiendo con profesionalidad y buen gusto.

Así que lo único que puedo hacer, además de "mostrar sus alabanzas" es regalaros sus palabras, creedme no soy nada tacaña, es lo mejor, que os puedo regalar para estas fiestas.

Bienvenido al universo blogero! Larga vida!

http://blog.tavigarcia.es/

Frase del día (26)

2010-12-06T19:03:00.004+01:00

"Muere lentamente quien evita una pasión y su remolino de emociones, justamente éstas que regresan el brillo a los ojos y restauran los corazones"

Pablo Neruda

Menos tu vientre...

2010-10-30T10:57:00.000+02:00

Hoy se cumplía mi plazo para la primera historia, pero me lo voy a saltar, porque no me queda más remedio. Quién sabe, quizá esta noche le haga un huequito, y antes de las doce pueda demostrar que no soy tan desastre como parece.

Un halloween gris, quizá en un día más gris de lo habitual porque recuerda que aquel que nació hoy hace 100 años se marchó prematuramente, con los ojos abiertos y mil palabras sin salir de sus manos...

por los poemas que se dejó en el alma dejando huérfana la nuestra va este post

Menos tu vientre,
todo es confuso.
Menos tu vientre,
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.
Menos tu vientre,
todo es oculto.
Menos tu vientre,
todo inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.
Menos tu vientre,
todo es oscuro.
Menos tu vientre
claro y profundo.

Miguel Hernández Gilabert (30 de octubre de 1910 – 28 de marzo de 1942)

Frase del día (25)

2010-08-31T10:40:00.002+02:00

"Si sale nunca, la esperanza es muerte. Si sale amor, la primavera avanza"

Ángel González.

Archivo de Cosas Bonitas II

2010-08-31T10:09:00.001+02:00

Dream Ride by magnesina
más del mismo fotógrafo aquí

Lucky Land by roux-s
más del mismo fotógrafo aquí

Cross that line by roux-s

más del mismo fotógrafo aquí

Cerrado por Vocaciones

2010-07-28T08:44:00.001+02:00

Ya me gustaría a mí que fuera por vacaciones si... pero tampoco me quejo demasiado, como dice mi madre, "sarna con gusto no pica" y quien se mete a farandulear debe asumir desde el principio que el teatro es un amante bastante absorbente y egoista...

"La sombrerería de la Sra. Smith" (véase aquí) se está convirtiendo en algo más que una entrada en el blog y a finales de agosto se estrena en Fuerteventura, así que estoy envuelta en una vorágine de sombreros de la risa, tejidos de colores, relojes gigantes y sueños por cumplir, así que me es imposible robarle más horas a las ya de por si escasas que me quedan para cerrar los ojos y dar vueltas al atrezzo y al vestuario mientras creo que duermo.

En septiembre, estaremos en Madrid (os copio mailing al final de post para quien quiera compartir con nosotros esta locura) y espero retomar con toda la fuerza y el cariño que siempre le pongo este rinconcito, este refugio donde soy más yo que nunca :-)

Felices vacaciones al que las tenga!!!
Muuuuuacks!

¿y si tuviéramos que publicitar nuestros posts en televisión?

2010-07-11T11:54:00.000+02:00

Vídeo original: Pretty Pony Club de Oliver Sin (pulsa aquí para verlo)
Música: "Primavera" de Ludovico Einaudi (aquí su web)
Texto: Colores, de Patricia Sánchez (puedes leer el post completo aquí)

NOTA: esto es lo que pasa cuando el calor no te deja dormir y en algo tienes que dar para no subirte por las paredes... xD

Sorpresa

2010-07-08T23:02:00.000+02:00

A veces las sorpresas te dan en las narices como diciéndote "eh! no te distraigas, que por pensar en otra cosa te nos pierdes!", pero quien puede culparte cuando estás haciendo la compra? cuando alargas tan aburrida necesidad simplemente por disfrutar algo más del aire acondicionado que no tienes en casa?

La cosa es así: llegas a la caja que te parece más vacía, mirando las tarrinas de helado y pensando en lo poco que van a durar vivas... "quieres que compremos pajitas"? bromea Carlos haciendo referencia a lo poco que va a durar el helado en su estado habitual gracias al bochornazo que se frota las manos a la espera de estos pobres mortales. Y de repente te da por fijarte en la gente que está delante de tí en la cola.

Y entonces pasa.

Un padre y un hijo, de presencia normal pero que evidencia que no vienen precisamente desde Las Rozas, una cajera que suelta la cifra a la espera del dinero o la tarjeta correspondiente, y ese padre, que avergonzado, mira lo que hay en las bolsas y entre un racimo de uvas y un bote de gel de ducha, decide devolver el gel de ducha para poder hacer frente a la compra. No mira a su hijo, que a pesar de la poca edad que aparenta tiene una expresión en la cara que te hace pensar que no es la primera vez que se encuentra en esta situación.

Dos señores extranjeros, rusos o rumanos, por el acento, de aproximadamente 40 años, son los siguientes en la cola, detrás de ellos, nosotros. Los cuatro asistimos a la escena con cierta incomodidad. Y uno de ellos, coge el gel y vuelve a meterlo en la bolsa del padre, y le pregunta a la cajera cuánto es. El padre se niega, él insiste, el hijo, coge la bolsa, con el gel dentro, mirando a su padre y el ruso (o rumano) abona el gel con el resto de su compra, apenas unas cervezas y algo para hacerse un bocata.

Y a mi se me abren mucho los ojos, y después de unos minutos me da pena, mucha pena, de que el gesto me haya sorprendido tanto.

Archivo de cosas bonitas II

2010-06-29T19:21:00.000+02:00

Frase del día (24)

2010-06-27T20:51:00.003+02:00

"Yo conocí una vez un hombre que barría tejados y limpiaba claraboyas y barandas, simplemente por galantería con el cielo"

"El Público" Federico García Lorca

Vendedores a la puerta del templo...

2010-06-20T15:53:00.000+02:00

Tiene narices que las dos veces que me salte "las normas y el estilo que imperan en este blog" tengan como protagonista a la misma institución...

No puedo por menos que recoger lo que en su apartado cultural publica el país.com en relación con la muerte y despedida de José Saramago, nobel de literatura. Igual que no puedo por menos que hacerme la siguiente pregunta: Alguien puede decirme ¿¿¿quién narices le ha pedido opinión al vaticano??? si no les necesitó en vida que tengan bien claro que tampoco les necesita ahora

Un maestro literario, una conciencia política - El reencuentro con su tierra
Portugal llora y el Vaticano ataca
José Saramago recibe el homenaje de sus compatriotas
El diario oficial de la Santa Sede denuncia con dureza el "marxismo" y la "ideología antirreligiosa" del Nobel

Al señor (por llamarle algo) Claudio Toscani, que firma el artículo titulado "La omnipotencia (relativa) del narrador" que publica el vaticano cuando aún no han esparcido las cenizas del nobel, habría que recordarle, al igual que a sus "jefes" esas banderas de "perdón" "respeto" y "compasión" que dicen blandir esta panda de soberbios hipócritas y que gritan a los cuatro vientos como los vendedores a la puerta del templo...

"Contar los días con los dedos y encontrar la mano llena"

2010-06-20T10:24:00.001+02:00

José Saramago (1922-2010)
Premio Nobel de Literatura 1998

Más de tres meses sin subir una nueva frase, falta de tiempo, de organización, de elección... Y la que subo ahora tiene exactamente el mismo autor que la anterior.

Don José, no me lo puso facil entre tantas frases bellas que nos dejó para el recuerdo... Como ni usted ni yo creemos en el cielo, disfrute de ese mar de letras en el que seguro que ahora mismo está ensayando el vuelo sin motor para valientes que ejecutó tan bien entre los mortales.

No es Normal

2010-06-14T20:16:00.000+02:00

No es normal, ¿verdad doctor? No es lógico... Recuerdo lo que me dijo en la primera consulta, lo recuerdo perfectamente: "no se preocupe que en unos meses se habrá olvidado de todo. Ni rastro de dolor -me dijo- ni rastro de pena" ¿Se acuerda? Yo también.

Y le prometo que he hecho caso de todas sus indicaciones. Ni una sola dosis me he saltado, ni una. Ni siquiera en nochevieja, ni en su cumpleaños siquiera. A pesar de ser días más proclives a dejar que la tristeza te abrace. Ni una me he saltado. Y en sus horas correspondientes ¿sabe? que voy por la vida como un abuelo con las pastillas en una cajita y la alarma del móvil, para que no se me olvide. No es normal.
Le admito que hay noches que puedo dormir hasta 3 horas seguidas, pero sigo despertándome palpando las sábanas, deseando notar que preservan aún el calor de su ausencia. Pero están frías ¿sabe doctor? siempre estan frías.
Y no me diga como mis amigos, o mi familia. No me diga que nadie se cura si no quiere curarse. Porque no estaría bien de la cabeza si no quisiera que acabase. Si no deseara día tras día que lo que usted me dijo suceda por fín. Es como esas personas que pierden un brazo y años después aún les duele. No está, hace tiempo que no está, y pero ahí sigue, latente, haciendose presente cuando menos te lo esperas. ¿No me habrá dado un placebo doctor? Es que ya no sé qué pensar. Yo ya le dije que esto era de verdad, que no eran invenciones mías, que no es un problema de mi cabeza, sino de mi corazón. Quizá no me creyó, no le culpo, no me conocía. Quizá pensó que podría solucionarlo como con esas señoras que van al médico porque se sienten solas y sus hijos no las escuchan y echan un ratito en la consulta hablando en la sala de espera... Es que no es normal. Ni rastro de dolor -me dijo- ni rastro de pena. ¿Se acuerda?

"Los psiquiatras tratan ahora con antidepresivos las secuelas del desamor que persisten más de 6 meses" Extraído del artículo "En 10 años todos locos" Revista QUO nº 174. Marzo 2010.

UNA NOCHE. Relato en 99 palabras

2010-06-13T12:48:00.000+02:00

Se habían prometido despedirse sin más. No darse la vuelta. Dejar en manos del destino volver a encontrarse. Quizá un nuevo tren les uniera en algún momento. Quizá se repitiera una noche como la que acababan de vivir, compartiendo confidencias y sueños, descubriendo secretos, creando recuerdos. Una noche que avanzó sobre las vías como avanza la vida, sin muchas pausas y al ritmo adecuado, lo suficientemente rápido como para alcanzar objetivos y lo suficientemente lento como para fijarse en los detalles y aprovecharlos.

Una noche como nunca, sentada al lado de un extraño que ese instante dejo de serlo.

Razones importantes para no actualizar el blog en más de un mes...

2010-06-10T08:31:00.000+02:00

1. Vivir en voz alta

2. Después de la primera razón, cualquier otra de las existentes es menos poética y bonita.

Frase del día (23)

2010-05-03T10:28:00.003+02:00

"No desees que sea más fácil, desea que sea mejor"

Jim Rohn

¡Yo soy la del corazón!

2010-04-26T20:29:00.000+02:00

"que estoy hecha a pintar mis suelas
del color del polvo de donde tu quieras"
(El perro verde - Marea)

Lo sé. Sé que ahora estoy aquí, maltrecha, sucia, sin poder "ponerme en pie" como es debido. No es cómodo. Nada cómodo. Es hasta humillante...
Pero la verdad es que haciendo recuento, que es lo que hacemos todos cuando llegamos a viejos, la conclusión es que no me puedo quejar. "¡Y para quejarse!", diréis algunos. Porque ahora está muy de moda eso. Se escucha a menudo. A la del tercero, por ejemplo, que siempre dice algo así como "en los tiempos que corren no te puedes ni quejar". Ya ves, ni eso que era gratis y que tanto nos gustaba a algunos... Se oye mucho en la tele también, sí.

Pero volvamos al asunto que me disperso. Decía que a pesar de la situación actual, he sido una bota izquierda feliz.

Todavía recuerdo cuando estábamos en la estantería y yo no paraba de preguntarme "¿Nos llevará esa chica que pasa? eh! eh! ¿será ese señor?" y mi compañera me decía "somos calzado femenino, absurda, no nos va a comprar un señor... y no nos pongas en evidencia, un poquito de dignidad" Pero yo pensaba que ese señor que pasaba nos podía comprar para regalarnos a alguien ¿no? Y qué bonito convertirse en un regalo para alguien... Entonces ella resoplaba y hacía como que yo no estaba allí, pero yo no se lo tenía en cuenta, sabía que estaba enfadada porque nos habían puesto de oferta al 50% y eso hería su pundonor. A las botas derechas les preocupan mucho esas cosas.

Mi existencia ha sido importante. Ser una bota izquierda es importante. Lo sé porque lo leí una vez cuando ella se quedó dormida y ese libro acabó en el suelo a mi lado. Allí decía que la parte izquierda del cuerpo era la parte del corazón. "¡Yo soy la del corazón!" le dije a derecha orgullosa. Y ella me ignoró de nuevo. (No es que mi vida fuera a cambiar mucho por lo que había leído, pero oye, le hizo ilusión a una).

Pronto descubrí que ser la bota izquierda era todo un curro, porque con eso de ser la del corazón me tocaba a mí todo el trabajo; ya sabes, los golpes con el tacón en el suelo cuando se enfadaba, los desgastes de la puntera contra la acera cuando estaba nerviosa, o impaciente y los momentos en vilo, temiendo por mis tapas y mis suelas cuando él la besaba. Hasta una vez volé por los aires cuando sin consideración alguna me arrancó de su pie para usarme como arma arrojadiza. Luego lo intentó con derecha, pero ya se había quedado sin fuerzas y la dejo caer junto a la cama mientras empezaba a llorar. Derecha se pasó después de eso 3 semanas sin hablarme, pero no se lo tuve en cuenta, sabía que no ser la primera en algo hería su orgullo. A las botas derechas les preocupan mucho esas cosas.

(...¿CONTINUARÁ?)

Archivo de Cosas Bonitas I

2010-04-25T14:59:00.001+02:00

"1955 Ford" de recepgulec
más aquí

Time won't let me go" por iNeedChemicalX
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"A Red Shoes Adventure" de Zvaella
más aquí

PROMETO

2010-04-23T10:29:00.000+02:00

Ahora que han pasado unos años, prometo seguir corriendo antes que andando, prometo seguir sin hacer mi testamento, prometo seguir molestando, prometo seguir cayendo, prometo seguir buscando, probando, deseando, ardiendo. Prometo seguir nadando sin guardar la ropa. Prometo seguir amando a corazón abierto, prometo valer más que el que más vale. Prometo seguir riendo en los funerales. Prometo volar al próximo intento. PROMETO SEGUIR SIENDO JOVEN.

(Y prometo actualizar en breve!)

Firma Invitada (2)

2010-04-17T21:07:00.000+02:00

Se ha hecho de rogar pero aquí os dejo el enlace para que podáis leer mi segunda colaboración con los chicos de "Un libro al día", en esta ocasión con una joya de Mark Haddon: "El curioso incidente del perro a medianoche".

Christopher tiene 15 años, adora las listas, y los esquemas, y nunca dice mentiras. Nunca ha pasado de la tienda de la esquina, pero cuando la señora Shears le acusa falsamente de haber asesinado a Wellington, su caniche, decide convertirse en un Sherlock Holmes bastante particular...

Podeis seguir leyéndolo AQUÍ.
Espero que os guste.

Besos bibliófilos.

Qué duro es ser una pin up

2010-04-13T22:06:00.000+02:00

Pero de las de verdad, de las de mi época; no como ahora, que se piensan que con levantar la pierna y ponerse un rulo en el flequillo lo tienen todo hecho.

Es duro sí, te lo digo en serio, sin exagerarte ni un poquito. Duro y doloroso. Que sí, que sí.
O tú dime a mí que no duele estar todo el día sobre unos tacones imposibles, haciendo posturitas más imposibles aún... Porque esa es otra. Hoy en día se creen que con tumbarse con un corse, apoyar las piernas en lo alto de una pared y mirar a cámara poniendo boquita de piñón es suficiente. Ah! bueno!, y si se hace el increíble esfuerzo de ponerse un trajecito de militar ya eres la bomba!
No hija no. Así no son las cosas. Cuánto daño ha hecho el intrusismo a la profesión.

Ya pasaba en mi época sí, lo del intrusismo, digo. Aparecía cualquier nueva actriz con su superhéroe de alfiler en la corbata y medio pelo y se hacía cuatro fotos (que por supuesto financiaba el susodicho) con más intención que talento. Porque no nos engañemos, para esto hace falta talento. Que sí, que sí.

O tú dime a mí que no es talentoso arquear la espalda como lo hacíamos, con esos trajecitos con sombrerito a juego (porque el sombrerito era esencial) y con una sonrisa de oreja a oreja. Y una mirada... una mirada... era muy importante la mirada en mis tiempos. Porque con esa mirada tenías que decir: "eh monada, me gustan los hombres que usan esta espuma de afeitar (o beben esta cerveza, o llevan estos zapatos...) casi tanto como comer con los dedos". Era difícil sí. Que sí, que sí. Sobre todo porque tenías que poner cara de tonta adorable. Éramos muy buenas actrices. Las de mi época. Unas profesionales, que sí que sí.

Ahora creo que se cotiza mucho eso de llevar uno o varios tatuajes. Hay que ver ¿eh?. Con la de talquistina que me habré echado yo en mi vida para que no se me notara ni la más mínima marquita (bueno, que yo no tenía ni una ¿eh? que yo usaba la talquistina solo para unificar el tono y porque te dejaba la piel muy suave, no te vayas tú a pensar). Y ahora fíjate, cuanto más decoradas mejor; que si en la espalda, en la pantorrilla, en los brazos... ¡hasta en los pechos!. Cuánto daño ha hecho el intrusismo a la profesión.

Si Betty, la gran Betty, levantara la cabeza y viera lo que se hace hoy en día... si viera a esas niñas delgaduchas, que las únicas curvas que lucen son las de la silicona que se inyectan... si hasta se les notan las costillas!! con lo que nos cuidabamos nosotras. Si Betty viera a esta... Rita! Rita? bueno, la que se divorció del bicho raro este que tiene un ojo de cada color... Dita! eso Dita!, bañándose en copas de champagne con una falta de gracia proporcional a su exceso de carmín... ay Betty! menos mal que ya no estás para verlo (en el buen sentido, que parece que una se alegrara y eso si que no, que Betty era nuestra gurú del pinuptismo). Pero si hasta a una ardilla con zapatos rojos de tacón metida en un cubo de fregar he visto yo más hermosa y glaumourosa que a la Dita esta!

Cómo cambian las cosas con el paso del tiempo ¿eh? porque a nosotras, a las de mi época, nos tocó abrir ese camino que ahora frecuentan las tatuadas flacuchas, nos tocó hacer equilibrios con sueldos mínimos, luchar contra el machismo, contra la promulgación de la moral de las señoras "de bien" (que luego eran las más putas, eso no ha cambiado) y luego contra las feministas. Quién me lo iba a decir. Que si éramos mujeres objeto, que si no nos valorábamos, que si quemáramos nuestros sujetadores... Pero vamos a ver, ¿por qué iba a quemar yo mis sujetadores con lo bonitos que eran y lo que me habían costado? ¿no trataba todo eso de luchar porque la mujer consiguiera lo que quería y fuera feliz? pues yo era feliz con mis tacones, mi carmín y mi talquistina...

Que sí, que sí. Sí que han cambiado los tiempos. Y si no mírame a mí. Con mi pielecilla arrugada (menos que muchas eh?) y mis zapatillitas de estar por casa en lugar de los tacones. Porque eso es lo más duro, que sí que sí. Ni las posturas, ni la sonrisa, ni los trajes, ni el sueldo irrisorio que cobrábamos, ni siquiera pelearse con las militantes del feminismo mal entendido... lo más duro es cuando los tobillos ya no te aguantan, y te crujen las rodillas, y al corsé le sobra espacio donde no debe y aprieta donde no tiene que apretar. Y entonces tienes que bajarte de los tacones, y comprarte las zapatillitas más bonitas que veas (si tienen plumas mejor), y una batita digna a juego. Y entonces toca sentarse con una copita de anís a rememorar aquellos maravillosos años, a acordarse de Betty, a sonreir con un pelín de tristeza mientras repasas tu colección de frasquitos de perfume francés y a meterse con esa Dita y con las tatuadas flacuchas... con algo de razón, pero también con mucha envidia.

Ay hija... que duro es ser una pin up.

Frase del día (22)

2010-04-10T18:15:00.002+02:00

"No vayas a creer lo que te cuentan del mundo (ni siquiera esto que te estoy contando) ya te dije que el mundo es incontable"

Mario Benedetti

Antes

2010-04-09T22:40:00.000+02:00

Antes de ti yo ya existía,
antes de tí ¿no lo sabías?
yo ya cantaba, yo ya mentía,
yo ya soñaba, antes de ti
yo ya jugaba, yo ya reía,
ya suspiraba si me quitaban
la ilusión, claro que sí,
¿quién lo diría?
antes de tí ya estaba yo.
Antes de mí tú ya vivías,
antes de mí ¿no lo sabías?
tú ya besabas, tú ya crecías,
tú ya apostabas, antes de mí
tú ya ganabas, tú ya perdías,
tú ya pensabas que te estorbaba
la virtud, claro que sí
¿quién lo diría?
antes de mí ya estabas tú.

Joaquín Sabina

¿Más de dos años de Blog y ni una palabra de Sabina para adornarlo?

"La vida se ríe de las previsiones y pone palabras donde imaginábamos silencios y súbitos regresos cuando pensábamos que no volveríamos a encontrarnos

2010-03-17T08:35:00.002+01:00

"El viaje del Elefante" José Saramago
Frase del día 21

A punto de...

2010-03-14T20:30:00.000+01:00

Creo que ya lo he contado más de una vez. Cuando era pequeña, muy muy pequeña, recuerdo que yendo por la calle en brazos de mi padre, escuché cantar a Miguel Bosé. El sonido salía de una discoteca, que, siendo verano, en unas horas en las que probablemente acabara de abrir y en una época menos rigurosa que la actual, tenía las puertas abiertas.

Evidentemente, allí no estaba Miguel, pero yo era demasiado pequeña para saberlo, así que mi madre me cuenta que lloré, y pataleé, y grité, hasta que conseguí que mi padre le pidiera al dueño que le dejara bajar conmigo para que lo descubriera por mi misma.

Todavía me acuerdo de bajar las escaleras, aún en brazos de mi padre, y de la decepción que me llevé al ver una pista vacía, luces verdes y amarillas que dibujaban estrellas en el suelo, y un camarero con cara de aburrido mirándome extrañado al otro lado de una barra...
!Venga baila cielo! no es lo que querías? vamos, baila! me decía mi padre moviendo las caderas con las manos en la cintura. ¡Venga baila! se unió el camarero... y el dueño... ¡baila!
No lo entendían.

De eso hará facilmente 30 años. Nunca ha sido uno de mis cantantes favoritos, la verdad, pero siempre recuerdo con una sonrisa la anécdota y sigo admirando que con los 53 que ahora tiene, sea capaz de seguir con ese ritmo y de aparentar muchos años menos. Está estupendo.

Ese día no pude evitar llorar, pero en el fondo creo que no era porque Miguel no estuviera allí, sino por haber sido tan tonta como para creer semejante cosa.
Me resistí, casi lo logro, ESTUVE A PUNTO DE no hacerlo :-)

"Al palpar la cercanía de la muerte, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad, porque los vivos, comparados con los muertos...

2010-03-12T09:32:00.002+01:00

...resultamos insoportablemente banales"

Miguel Delibes
(17 de Octubre 1920 - 12 Marzo 2010)

¿Has visto hoy algo bonito?

2010-03-09T18:29:00.000+01:00

Añade a tu post una banda sonora :-)
http://patribloggea.blogspot.com/2009/10/cosas-bonitas.html

Musica: Ludovico Einaudi - Divenire

La niña de Xiam

2010-02-25T08:52:00.000+01:00

Le hace gracia ver a tantos occidentales juntos; claro que había visto occidentales antes (no es que viviera apartado del mundo, ni de los progresos de la civivilización) pero si le sorprende ver a tantos a la vez, tantos ojos redondos y rostros pálidos.

Sus dudas sobre si tendrá problemas para encontrarla se disipan en cuanto se abren las puertas que separan la civilización de la zona de recogida de equipajes; su enorme sonrisa se abre paso entre formas que han perdido definición en el mismo momento que la ha visto. Esa misma sonrisa que descubrió cuando con 5 años comenzó a asistir a la escuela y la miraba con curiosidad desde la fila de los niños.

Sabe que tendría que avanzar hacia ella, arrastrar su maleta y salir a su encuentro, pero no puede hacer otra cosa que mirarla.

Olvidados los rostros pálidos, la primera señal de que se encuentra lejos de casa es su abrazo de bienvenida. Se siente extraño (al menos en un primer momento). Rígido y extraño por ese gesto inesperado de cercanía. Pero pronto recuerda los abrazos que de pequeños se daban al despedirse tras las clases, cuando la edad temprana aún no ha sido educada en los convencionalismos orientales, en las tradiciones culturales que han forjado el carácter que ahora arrastra. Un carácter ni mejor ni peor que otros, solo distinto.
Y se descubre sonriendo; sonriendo y cerrando los ojos mientras desea que el tiempo se pare al menos un instante.
No son los únicos que se abrazan, un mundo de manifestaciones públicas de cariño bulle a su alrededor; abrazos, besos, risas... una burbuja separada de los atascos, las voces y las prisas por las enormes cristaleras de la sala de llegadas internacionales.

Debería percartarse de ello, pero no puede hacer otra cosa que abrazarla.

En el metro, el abanico cultural se amplia en función del número de personas que suben en cada estación, pero solo son bultos ocupando el espacio que les rodea. Recuperado del abrazo, ahora la observa mientras ella habla en su idioma materno. "Ya tendremos tiempo de practicar el español", le había dicho en algún momento mientras se dirigían al vagón, lo recuerda levemente, no es fácil enfocar la atención cuando vas paseando por las nubes. No para de hablar, de su vida en Madrid, de su trabajo, de sus compañeras de piso, de lo que hace por las tardes cuando acaba su jornada laboral... No ha perdido la costumbre de hablar rápido y entre increíbles sonrisas mientras la maleta se mueve ligeramente con el traqueteo del tren.

Tendría que agarrarla con la mano con la que no se sujeta a la barra, pero no puede hacer otra cosa que escucharla.

Aún no se explica cómo ha sido capaz, pero un agradable cosquilleo le recorre desde la punta de los dedos cuando, entre sus palabras, consigue acariciarle levemente la barbilla. Ella baja ligeramente la cabeza, tímida, vergonzosa... el brillo de labios y el negro que perfila sus ojos no pueden ocultar a esa niña de Xiam que sigue llevando dentro. Y aún así no deja de sonreir.
Si apartara su atención de ella un instante me encontraría mirándoles fijamente, sonriendo de forma disimulada mientras les invento un pasado en común que plasmaré en estas líneas unos días después de descubrirles. Quizá incluso le ofendería mi férrea vigilancia...

... pero no puede hacer otra cosa que mirarla.

"La vida no es esperar a que pase la tormenta, es aprender a bailar bajo la lluvia"

2010-02-23T22:25:00.003+01:00

Autor Desconocido
Frase del día 20

TIEMPO

2010-02-17T18:45:00.000+01:00

Carteles. Bases de datos. Viajes al centro del más crudo invierno. Visitas fallidas a los amigos. Romanceros viejos. Traducciones al francés que no respetan ni el formato ni el número máximo de palabras. NO. Manos. Clases. Trabajo a deshora. Exposiciones. Búsquedas infructuosas de CDs que juegan muy bien al escondite. Noticias. Herramientas comerciales. Newsletters. Spotifies. Presentaciones. Piercings en el cartílago derecho. NO TENGO. Atrezzo cuentacuentero. Neuronas decorativas. Videoclips. Grabaciones en el metro. Ay mísero de mí. Visitas al taller. Bonos de 10 viajes. Sentadillas infernales y sádicas entrenadoras. Clown. Retoques de imagen. Búsqueda de vestidos y bosques. Carreras. Camisetas del Ché y pijamas homenaje al monstruo bajo la cama. NO TENGO TIEMPO, PARA! Experiencias irrepetibles. Gordas Traicioneras. Mariposas. CDs para el coche. Infusiones de Tomillo. Hojas de precios de color rosa. Gorros para el viento... y para la lluvia... y para la nieve. Charlas costarricenses. El Conde Olinos. Segismundo. Como incrementar la satisfacción del cliente. Rutas. Improvisaciones. Cines fallidos y resignación ante la falta de butacas. Críticas literarias. Apuntes teatrales. Monólogos a coro. ¿He puesto apuntes? Blanco teñido de rojo sangre. Negro sobre blanco. NO TENGO TIEMPO PARA ACTUALIZAR.

Firma invitada

2010-02-07T17:08:00.000+01:00

He comenzado a colaborar con "Un libro al día", un blog definido por sus creadores como "un blog sobre libros, escrito por gente a la que le apasionan los libros" Cada día recoge una nueva crítica y cada cierto tiempo aparecerá una colaboración mía como firma invitada. He comenzado con "Wicked", los que me conocéis sabéis que no podía ser de otro modo :-)

"...Había en ella una expectativa, pero no intuición -¿sería eso?- como si a un niño que no recuerda haber soñado nunca le hubiesen deseado felices sueños. Casi podía describirse como cruda, sin refinar, pero no en el sentido social, sino más bien como si la naturaleza no hubiese completado su trabajo con Elphaba, como si no hubiese conseguido que se pareciera lo suficiente a sí misma".
Si os apetece leer la crítica podéis hacerlo AQUÍ
Y si os gustan los libros pasaros por allí, os encantará.

Besos literatos.

Antes de despertarme

2010-01-31T11:38:00.000+01:00

Extiendo el brazo y noto las arrugas de las sábanas bajo mi mano. En este estado de semi-inconsciencia en el que tienes que plantearte el nuevo día, no necesito abrir los ojos para saber que no estás. Es suficiente con sentir el hueco que deja tu alma en el aire.

Aún así, la tristeza no me embarga, puedo contemplar el mundo que encierras sin moverme, puedo oir como susurras mi nombre, cómo se eriza la piel, cómo el calor cercano, el sudor contenido, embriaga mi cuerpo.

Y por eso, antes de despertarme, lo primero que hago es sonreir.

"Contempla con ojos radiantes el mundo que te rodea, porque los mayores secretos se encuentran siempre donde menos se piensa.

2010-01-31T10:50:00.002+01:00

Quien no cree en la magia, nunca la encontrará"

Roahl Dahl
Frase del día 19

Pues si...

2010-01-29T13:31:00.002+01:00

Que si, que soy una friki, y prometo post completito respecto a mis "vicios" televisivos y literarios...
pero ahora lo que necesito es que votéis mi cartel de lost en la página de cuatro.com

Hay que registrarse y darme 10 puntos (jajajajaja)

http://www.cuatro.com/perdidos/fotos/vende-isla-portatil-precio-ganga/20100129ctougc_25/

Hala! besos y agradecimientos!

Y aqui... la resolución!!

Atención, estación en curva...

2010-01-28T20:42:00.000+01:00

A veces se lleva un libro para disimular, hace que lo lee, pero únicamente para no incomodar.

Prefiere observar, preguntarse e imaginarse hacia dónde se dirige el caballero del paraguas o para quién se maquilla la señora del jersey rojo.
Sabe que no es el único que usa el metro y sus ocupantes como musa, pero no le preocupa, hace tiempo que el fin dejo paso al cómo y se deleita en esas mañanas bajo tierra que le proporcionaran el siguiente relato.
Evita las horas punta, repletas de bostezos y pocas ganas, a no ser que tenga que entregar un artículo cuanto antes para poder pagar la factura de la luz. Pero cuando la situación económica se lo permite, prefiere trayectos menos frecuentados, horas menos comunes, protagonistas de viajes ocasionales, que no se saben la línea de memoria ni son capaces de dormir hasta su estación y despertarse segundos antes de que el vagón abra sus puertas.
Disfruta con esos pequeños descubrimientos, como el pequeño que sube por primera vez en metro de la mano de su padre, o la quinceañera que, nerviosa por hacer pellas, se abraza a su carpeta mientras juega con un pequeño papel lleno de dobleces. Reconoce perfectamente al que tiene que coger el metro porque se le estropeó el coche y al joven que, habiendo sitios libres, se sienta en el suelo, como acto de rebeldía y distinción.
En su cuaderno, hojas y hojas con descripciones sobre el ocupante del día, teorías sobre lo que hacía en el metro, hacia dónde se dirigía... inventa finales felices, encuentros inolvidables o destinos dramáticos, regala una vida probablemente distinta a quien de forma inconsciente le presta la suya.

Busca historias, mientras se crea una propia.

"Quizá estar vivo sea esto, perseguir instantes que mueren"

2010-01-24T18:52:00.002+01:00

Muriel Barbery
Frase del día 18

Paraísos

2010-01-14T21:45:00.001+01:00

Tal vez es que era demasiado parecido a ese paraíso del que dicen que nos expulsaron por egoístas e irreverentes. Quizá las fuerzas de la naturaleza se alían con esas más oscuras que mantienen teorías insostenibles sobre ese valle de lágrimas por el que al parecer debemos vagar como castigo.

¿Para qué explicar científicamente aquello que ha formado parte desde hace siglos del entramado "que viene el coco"?

¿Para qué intentar hacer entender a esas ovejas, felices en su redil mientras aprenden de un supuesto, y colocado a dedo pastor, qué pensar, qué decir, qué es una familia y qué no lo es?

A fin de cuentas, si les hacemos caso, lo que hay que hacer es sentir mucha pena por los pobres negritos haitianos, pero llorar aún más por la falta de conciencia y espiritualidad propia. ¡¡Esta claro!!, ¿que importancia puede tener la muerte de aquéllos si los propios somos tan impíos como para no ir todos los domingos a comulgar?

¿Ayuda humanitaria? Ilusos los que no nos damos cuenta de que todo lo que tenemos que hacer es fletar autobuses para gritar en Colón contra los maricones, los divorciados, los rojos y los sociatas... y así evitaremos que la furia de Tsunamis, Terremotos y demás avisos del cielo nos pongan en el sitio que nos merecemos (que ya nos lo decían Asterix y Obelix cuando nos avisaban de que el cielo podía caer sobre nuestras cabezas)

Munilla valora la catástrofe en Haití
El obispo de San Sebastián ha considerado que los españoles tienen un problema más grave que el de las 'inocentes' víctimas del terremoto en Haití
http://www.elpais.com/audios/espana/Munilla/valora/catastrofe/Haiti/elpaudnac/20100114csrcsrnac_2/Aes/

Pretendía un blog "apolítico" y "arreligioso", pero hoy la indignación (que sé que si algunos leyeran esto definirían como demagogia) me ha superado.

Prometo volver a mis "Loras" y a mis "Camilas" en cuanto me sea posible :-)

Frase del día 17

2010-01-10T12:52:00.003+01:00

"No voy a sentirme mal si algo no me sale bien, he aprendido a derrapar y a chocar con la pared"

"Antes que cuente diez" Fito & Fitipaldis

Lora

2010-01-03T10:09:00.000+01:00

Lora se ha teñido el pelo de rojo para que no vuelvan a perderla sus amigas en las rebajas de enero. Su primera compra del año, unas gafas en forma de corazón y con los cristales rosas, indispensables para ver el 2010 que empieza con el color adecuado. Se ha pedido de regalo volver a creer en los Reyes Magos y piensa autosorprenderse con horas de ilusión y sueños despierta (ya sabes, por si la gente no acierta y los orientales siguen con eso de la Mirra y el Incienso).

Su lista de propuestas se ha quedado vacía esta vez, no piensa frustrarse pensando en lo que pudo cumplir y prefiere felicitarse por todo lo que consiga sin presiones ni propias ni ajenas.

Lora ha decidido enamorarse este año, de la vida, de esa vida que está harta de escuchar que tiene que ganarse. De esa que para algunos es perra y para otros es mala. Esa vida que te da sorpresas, que si la cantas es loca y si la lees es sueño...

Así que se pondrá sus mejores galas, lucirá su mejor sonrisa y proclamará a los cuatro vientos que el amor es grande y que si amas la vida, ella te da su mejor abrazo y te agarra cuando aparezcan charcos que sortear.
Se volverá valiente y saltará sin red, sin probar antes si el agua está fría, sin perder el tiempo pensando en el que dirán, porque no quiere desperdiciar ni un minuto de vuelo.

Y eso, como bien sabe Lora, no hay canción ni libro que te lo pueda enseñar.

Frase del día 16

2009-12-28T18:17:00.002+01:00

"No hay nada que quieras contarme que no me apetezca saber"

De la serie "Anatomía de Grey"

El Señor Snoozer

2009-12-08T22:03:00.000+01:00

Siempre recuerdo al Señor Snoozer diciendo que el suyo era uno de los trabajos más desagradecidos del mundo. Cuando se sentaba, hacía un leve gesto de dolor y se frotaba las rodillas; "la edad y la humedad no son buenas amigas", susurraba cansado mientras una sonrisa triste adornaba su rostro.

Después, mientras encendía su pipa con la lentitud y el cuidado propios del más solemne de los rituales, comenzaba ese discurso que siempre encabezaba los ratos que pasabamos juntos: "A la gente que vive deprisa no le gusta nada perder el tiempo, así que imaginad lo que les parece eso de tener que pagarlo en forma de impuesto por no disfrutarlo como es debido".

Y como cada tarde, nos hablaba de lo descorazonador que le resultaba llamar a algunas puertas para cobrar sus tributos, recibir esas miradas frías y airadas cuando reclamaba los minutos desperdiciados en enfados, frustraciones y tristezas varias. "Lo siento, señora Struddel -decía con la resignación de quien acepta que su destino es recibir malas caras- pero no fui yo quien el 17 de octubre se pasó más de 23 minutos quejándose porque el bebé de su vecina se reía demasiado. Consuélese pensando que estos 23 minutos que ahora me llevo se destinarán a pintar de colores las nubes de un cielo color turquesa". Pero la gente nunca se consolaba con las palabras del Señor Snoozer, y él se llevaba un frío portazo tras cada fría mirada.

Y aún así, seguía levantándose cada mañana para llevar a cabo su misión, porque sabía que si el sol brillaba un poquito más alguna mañana, era gracias a que él llamaba a las puertas de aquellos que no lo apreciaban para cumplir con su misión.

A pesar de tener el trabajo más desagradecido del mundo.

Lo tuyo es puro teatro

2009-11-09T10:57:00.000+01:00

Es extraño volver a la escuela con 33 años.

Volver a elegir un cuaderno y estrenar rotuladores de colores.

Vas con otra actitud; no solo cambian las materias, sino la forma de ver a quienes las imparten. Buscas objetividad, porque no en vano estás haciendo un esfuerzo por ir a las clases y no quieres que el buen rollo con los compañeros o las ganas de recibir esas clases te nublen la visión y no puedas distinguir a un educador de un mero charlatán. Es dinero y tiempo que estás dedicando a algo que esperas que valga la pena.

Bienvenidas sean las nuevas amistades que te brinde la experiencia, pero no es la finalidad de todo esto. Tampoco buscas un gurú, ni alguien que te muestre nuevos caminos, porque ya sabes por dónde quieres pisar; buscas a payasos, a contadores de historias, a expertos en ilusiones que quieran compartir contigo todo lo que han aprendido y sepan cómo hacerlo.

Evitas las cañas de después, argumentando que mañana trabajas, que estás cansada y que después de estar todo el día fuera, te apetece llegar a casa. Y no es mentira, porque, con 33 años, vuelves exhausta, pero entusiasmada, y no puedes dejar de contarle a quien quieres (y que ya recorrió ese camino tiempo atrás) que estás aprendiendo a respirar con el diafragma, o a fingir un golpe contra una mesa, o una caída, o a medir tus pasos y acompasarlos con el texto...

Y pasas a limpio los apuntes, como cuando estabas en el colegio, porque no quieres estar dentro de un par de meses preguntándote que narices escribiste a toda prisa para no perderte lo que te seguían contando o para dar saltos y recibir falsos bofetones en la Danza de los Jorobados.

Asumes de forma distinta lo que te cuentan, tratando de extraer lo que te conviene o consideras que será útil, pero sin cerrarte en banda a aquello con lo que no estás de acuerdo o que has vivido de forma distinta. No te jactas de haber trabajado sin la base que ahora pretenden darte, pero tampoco te dejas avergonzar por ello ni lo ocultas, porque sigues pensando que la experiencia es la mayor pedagoga de todas. La base lo hace más fácil, más limpio, pero no más real, eso tienes que ponerlo tú.

Y te lees Hamlet en el autobús, y tratas de pronunciar tu parte de La Ilíada haciendo las pausas correctas y respirando donde tienes que respirar... y te ves sorprendida. Sorprendida por gente que nunca ha pisado un escenario pero que comparte contigo un espacio 4 horas a la semana y es capaz de hacerte reir en una improvisación de 2 minutos, de forma natural y espontánea. Sin los artificios de aquellos que considerándose importantes cobran por ello.

Y disfrutas, disfrutas ahora como no lo habías hecho antes. Porque esto no es obligado, porque lo has elegido tú y sabes que lo has hecho bien. Porque tras años actuando, estas aprendiendo a hacerlo.

La buena vida

2009-11-07T11:53:00.001+01:00

Aquella mañana abrió los ojos con la plena convicción de que algo había cambiado. Seleccionó su sonrisa del día y cambió el sonido del despertador al modo "canción inolvidable".

Desayunó palomitas de colores mientras leía la sección de cultura del periódico, marcando, con infantil entusiasmo, todas las ofertas del festival de otoño de las que disfrutarían hoy.

Antes de decidirse a tirar el movil por la ventana, efectuó una última llamada, simplemente para comunicar al mundo que se había declarado en huelga de números rojos, que había olvidado lo que era fruncir el ceño y que la llave de su casa estaba bajo el felpudo para quien quisiera visitarles con buenas intenciones y una botella de vino para compartir.

La despertó con un beso en los labios y compartieron una ducha de sonrisas y callada complicidad. Se olvidaron del reloj, de las colas, de las visitas por cortesía y las cosas por obligación. De las pelis malas, del pago de facturas y la incertidumbre laboral.

Compartieron libros, ideas, experiencias. Se regalaron futuros recuerdos que nunca se llenarían de polvo ni ocuparían espacio en el armario. Invirtieron en un buzón que solo recibía cartas de amigos y en un aislante de infelicidad para las ventanas y, además, por ser los clientes 10.000, les salió gratis.

Dejaron de opositar a la buena vida, para disfrutarla sin más.

Imagen: "She makes me feel good" de Tristan Rault

"A veces no tiene sentido y en gran parte nunca pasó"

2009-10-20T20:00:00.002+02:00

"Big Fish" (dirigida por Tim Burton y basada en el libro homónimo de Roald Dahl)
Frase del día 15

Cosas Bonitas

2009-10-17T20:23:00.000+02:00

Cuadernos de apuntes con dibujos de colores. Un viaje de dos días para desconectar con quien tu quieres. El color amarillo. Los broches de fieltro. Los duendes que adornan el mueble de la tele. Un fado en directo en la voz de Mariza. Nuestra manta de nubes para el sofá. Cuando Carlos sonríe. "El diario de Noah" (el libro más que la peli). Una caja con rotuladores nuevos de todos los colores. Algunas canciones de Sabina y de Antonio Vega. Despertarse con olor a pan tostado. Nadar entre los peces del lago de Sanabria. Que a la Cenicienta le valga el zapato y no haga falta que las hermanastras se corten los dedos de los pies. "Ven" de Queyi . Los días lluviosos en los que no tienes que salir de casa. Que despertarte al lado de la persona a la que quieres haga que olvides el molesto sonido del despertador. Que Elena esté embarazada. La risa que a los niños les provocan los geniales soldados de "Juan sin miedo". Por qué te quiero en 65 palabras. Té americano, caliente y con mucha canela las tardes de invierno. La nieve. Un muñeco que te recuerda tus tardes infantiles. Candela y Hugo, aunque solo sean proyectos aún. Un cuaderno nuevo que empezar a llenar de ideas y garabatos. "Amelie". Que las tardes de verano entre olor a Bimbo por las ventanas. Que haya gente que se moleste en leer lo que escribes. Bucear en Sotavento. Las libélulas. Tú.